Екатерина Дибривская - Домик разбившихся грёз

Час от часу нелегче! Я подхватываю телефон, набирая Воронцову, и коротко обрисовываю ситуацию.

А потом как в тумане проносится бесконечная череда допросов, где я словно заведённая шарманка пою одну и ту же песенку: «Не знаком. Не встречался. Не был». Сорок восемь часов в камере СИЗО, неутешительный прогноз адвоката и неопровержимые улики: нож с моими отпечатками в теле жертвы, частицы моих ДНК под её ногтями, отпечатки моих ботинок рядом с местом преступления.

Виновен по всем статьям.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

Подкуп тендерной комиссии — раз.

Подлог документов и кража бюджетных средств — два.

Убийство неугодного свидетеля — три.

По совокупности преступлений сторона обвинения просит десять лет строгого режима.

Десять лет моей жизни за то, чего я не совершал.

Я не святой, но и не идиот. С моими финансовыми возможностями крайне глупо так попасться! Особенно, на убийстве! Но всем по барабану. Мотив есть, улики есть, алиби нет. Восемь лет строгача — окончательный вердикт.

— Я подам апелляцию, — обещает Михаил Юрьевич. — Давайте так же переговорю с Николаем Петровичем? У него хорошие спецы в службе безопасности, пошерстят по этой бабе. Кто-то же её подкупил. И убил. Монтаж качественный, заключение я видел. Судья того же мнения.

— Почему же тогда я здесь? — цежу я.

— Потому что все мы понимаем, что именно этого добивается злоумышленник. Он скорее проявит себя, когда будет считать, что добился своего.

— Михаил Юрьевич, у меня там девочка одна. Непростой период у неё, поддержка нужна. Нет у меня времени играть в ваши игры. Как минимум, ты должен был согласовать со мной такой выпад. — я перевожу дыхание. — Свяжись с ней, объясни ситуацию. Узнай, как она, и мне доложи. Шкуру с тебя спущу, если завтра не будет новостей. Вы меня тут столько времени мурыжите, а у меня сердце не на месте за неё.

— Александр Александрович, при всём уважении, сейчас вам нужно беспокоиться о скорейшем разрешении ситуации с вами. Я попробую узнать.

— Алевтина Гуревич, сотрудница лондонской компании. Узнай, обращалась ли она к врачам и по каким вопросам.

Прошло уже более трёх недель. Я уверен, что она уже знает правду. Она наверняка сотни тысяч раз пыталась связаться со мной! Мне страшно представить, какие мысли крутятся в её голове. И больше всего я боюсь, что от всех этих переживаний у неё случится выкидыш.

На следующий день адвокат приносит мне весточку: всё в порядке, в известность поставил. Учится, работает, к врачам не обращалась, ничего не беспокоит. Ждёт меня и верит, что скоро всё разрешится.

Это «скоро» растягивается на долгие недели ожидания принятия апелляции на пересмотр дела за очевидными несостыковками: на момент убийства дамочки у меня алиби, я был дома, с сыном, в подъезде камеры и консьерж. В указанный ею период на моё имя были действительно забронированы и оплачены билеты на самолёт, но пассажир не проходил регистрацию на рейс.

Пока дело стопорится, всё, что меня интересует, это Аля. И хотя адвокат уверяет, что с ней всё чудесно, неясные переживания сковывают меня долгими ночами.

— Михаил Юрьевич, — моя самая частая просьба помимо воли срывается с губ, — один телефонный разговор. Пожалуйста.

— Александр Александрович, я прекрасно понимаю ваше состояние, но, пожалуйста, не порите горячку. По решению суда вам отказано в звонках кому-либо, кроме меня. Вы же знаете. Пока не найдут концы, будут перестраховываться, чтобы вы не связались с сообщниками и не попытались перепрятать средства.

Знаю, да. Но это не мешает мне грезить о самом желанном и недоступном.

И вот, спустя два месяца и тринадцать дней моего пребывания в следственном изоляторе, меня освобождают. Нашёлся свидетель убийства Тимирязевой, составлен фоторобот подозреваемого, и это точно не я. Кто? Следствие разберётся.

Теперь я подозреваю всех и каждого. Бакинский прав. Это сделал кто-то очень близкий. Возможно, даже Мила приложила к этому руку. И я обязательно разберусь в этом бардаке. Но чуть позже.

Задача номер один — вернуться в Лондон. Потому что мне совершенно не нравится, что звонки обрубаются механическим женским голосом, а сообщения не доходят до адресата.

Задача номер два — обезопасить сына. Кто бы ни желал мне зла, он находится в Москве.

В самый кратчайший срок мы вместе вылетаем в Лондон. А там меня ждёт пустая квартира. Ни единого намёка, что здесь кто-то жил в последнее время.

Пока сын роется в холодильнике, я набираю номер офиса.

— Глория? Это Алекс.

— Здравствуйте, мистер Мельченко!

— Глория, пожалуйста, найди в экономическом отделе сотрудника. Алевтина Гуревич её зовут.

— Эл? О, мистер Алекс, разве вы не знаете?

— Что — не знаю? — я теряю терпение.

— Такая трагедия… Около двух месяцев назад прямо здесь, возле офиса, её сбила машина…

Стены сужаются, а в глазах темнеет. Резкая вспышка боли выстреливает в моей голове, и я больше не чувствую рук и ног, не могу управлять своим телом. Обрушиваюсь на пол с единственным желанием побыстрее сдохнуть, чтобы никогда ничего не чувствовать.

После.

Вся моя жизнь сейчас сосредоточена в этих пяти буквах. Я старательно не думаю о том, что было «до». Теперь у меня есть только «после».

До крови кусаю губы, царапаю ногтями тонкую кожу запястий вокруг заживающих глубоких порезов. Паническое чувство пустоты сосёт под ложечкой, и я кричу — кричу что есть силы — чтобы заглушить эту боль.

На крик прибегает сиделка, следом за ней отец — и сходу отвешивает мне звонкую пощёчину.

— Саша, прекрати! — прикрикивает на меня, но тут же прижимает к себе.

Как маленькую девочку, которой нужна забота и любовь.

Не понимаю, зачем он продолжает это делать? Почему держит в своём доме, хотя спокойно мог оставить меня в дурке. Всем же ясно: я сломалась. Разбилась как хрустальная кукла.

Упала с самой высоты своего непродолжительного счастья, безжалостно отправленная вниз крепкой мужской рукой.

Мне нельзя думать о нём. Эти мысли отравляют мой разум. Чтобы снять болезненное жужжание зудящей отравы, я запускаю пальцы в волосы и вырываю их тонкими прядками.

— Да прекрати же ты! — ругает меня отец и аккуратно обхватывает мои запястья пальцами одной руки. — Хватит, Саш.

«Не Аля». «Не Аля». «Не Аля». — как мантру произношу в своей голове.

Нет больше той девчонки. И не будет никогда. Я всё выдумала. Ничего «до» не осталось. Есть только «после».

Моя новая жизнь началась 22 апреля и длится пока совсем недолго. Всего 1200 часов. 50 дней забвения. 50 дней «после». Жизнь после жизни. Жизнь после А…

Я ни разу не смогла безболезненно произнести — даже мысленно — его имя. Возможно, когда-то эта боль утихнет, и я смогу сесть и проанализировать, что же произошло и как меня угораздило, но сейчас всё, что я знаю, — мне не нравится жить «после», но и смелости довести дело до конца не хватает.

Однажды я попыталась. Ещё там, в Лондоне. Когда вся моя жизнь разделилась безжалостной чертой, никому не понятной траурной лентой, когда безразличный голос дал сухой отчёт о состоянии моего здоровья.

«Вследствие дорожно-транспортного происшествия»… «разрыв плаценты под действием силы удара»… «нежизнеспособность плода»… «были предприняты меры: чистка полости матки и удаление повреждённой маточной трубы»… «не исключена вероятность бесплодия»…

Больше не было трепетного якоря, который прибивал меня к земле. Огонька, который теплился внутри моей почерствевшей вмиг души, не стало. Моя радость, моё счастье, моя любовь — всё это было безжалостно раздавлено силой обстоятельств.

Мой ребёнок, мой кроха умер, даже не родившись, и я не могла найти в себе сил, чтобы пережить это потрясение. Единственный выход казался мне спасением. Побегом от самой себя. От всей этой боли.

Я сорвала катетер, осторожно встала с кровати и пошла в коридор. Меня так сильно мутило, а перед глазами стоял туман, что я толком и не поняла, как это произошло.

Лишь смотрела на струящуюся по рукам кровь, чувствуя, как эта боль стирает ту, другую, о которой я так мечтала забыть.