Я не знаю, почему я сопротивляюсь желанию посмотреть на свою работу в течение целого дня.

Само задание не было слишком сложным, и за него не ставилось никакой оценки, лишь отзыв профессора. Оно было разработано, чтобы быть своего рода основой для нашего развития в течение семестра, и быть для нас чем-то вроде ориентира. По крайней мере, он так выразился.

Это было достаточно легко, или, по крайней мере, должно было быть. Нужно было написать на две или меньше страницы сцену, иллюстрирующую психологическую сложность персонажа. Тем не менее, я потратила несколько часов, одержимая этой задачей больше, чем каким-либо другим из моих домашних заданий. Я еще раз у себя в голове анализировала нашу классную дискуссию о сложных вымышленных персонажах.

В основном, я зациклилась на словах мистера Райана: «Пишите об испорченных персонажах. Идеальные персонажи – не интересны. Совершенные люди скучны, и кроме того, все мы в какой-то степени испорченные».

Я записала эту цитату в своем блокноте на отдельной странице, отчасти потому, что хотела запомнить ее, и отчасти потому, что он застал меня врасплох. Это заставило меня задуматься, думает ли профессор Райан так и о людях, а не только о персонажах книг.

Это противоположность тем устоям, которые закладывались в мою голову с самого детства. Отец учил меня стремиться к совершенству. Он настаивал на том, что Бог требует совершенства в мыслях, чувствах и поведении.

Он рассказывал мне, что именно поэтому он назвал меня Пьюрити. Для того чтобы я всегда помнила к чему должна стремиться. Меня постоянно мучило подозрение о том, что это должно было мне напоминать о том, что я никогда ничего не смогу изменить, как бы я сильно ни пыталась этого добиться.

Так что, когда профессор Райан заявил о том, что идеальные люди скучны, и мы все испорченные, комментируя это с такой небрежностью, будто это само собой разумеющийся факт, я не знала, что с этим делать. Я записала это в блокнот, и постоянно повторяю эти слова у себя в голове, пытаясь осознать эту фразу.

Но это не имеет отношение к тому, почему я еще не прочла его отзыв. Я весь день ждала, чтобы прочитать то, что он написал о моей работе, но я хотела это сделать наедине. Для меня писательство – это что-то интимное, и он единственный, кто читал все, что я писала.

Что делает это еще интимнее.

Выполнять задание – это как писать прямо ему, раскрывать себя, обнажать часть души.

Это делает тебя уязвимым, но скрыть свои чувства невозможно.

Я полностью уверена, что это единственная причина, по которой я еще не прочитала его отзыв. Это объясняет все, и не имеет ничего общего с тем, что каждый раз, когда я думаю о профессоре Райане – о том, как он медленно заходит в класс, расстегивает манжеты своей рубашки и засучивает рукава, демонстрируя свои жилистые предплечья, или о том, как не могу перестать смотреть на его идеальную спину, когда он поворачивается, чтобы стереть с доски – это посылает прилив тепла через все мое тело. Мое дыхание замирает, сердце учащенно стучит, и я чувствую странное ощущение внизу живота.

Мое желание сохранить его отзыв, забрать его с собой, а затем прочитать, смакуя каждое слово, не имеет ничего общего с этим.

Когда я возвращаюсь в свою комнату в общежитии, я понимаю, что у меня нет места, где я могла бы прочесть отзыв наедине с собой. Мое сердце тонет, когда я вижу, что Луна сидит в наушниках, ссутулившись над своим ноутбуком. Она одновременно печатает и шуршит пачкой картофельных чипсов. Она так увлеклась тем, что делает, а ее музыка настолько громкая, что создается впечатление, будто она не замечает, что я в комнате.

Я неловко топчусь на месте. Интересно, я должна прервать ее, чтобы поздороваться, или мне подождать, пока она сама меня не заметит? Я решаю, что было бы более неловко, если бы я напугала ее, заметь она меня позже. Поэтому я перехожу на свою сторону комнаты и встаю так, чтобы она могла меня заметить.

- Как дела? – она лишь на секунду обращает на меня внимание, облизывает пальцы, покрытые крошкой, продолжая стучать по клавиатуре другой рукой.

- Ничего особенно. Была на занятиях, - громко говорю я, хотя она все равно меня не слышит. Супер громкая песня какой-то рок-группы, которая мне неизвестна – потому что я не слушала музыку, которая появилась в течение последних пятидесяти лет – играет в ее наушниках. Я даю себе молчаливый обет, изменить это как можно быстрее.

Присаживаясь на кровать, я достаю из сумки свои тетради и учебники. Сложенный край отзыва о моем письменном задании торчит из блокнота со спиралью, мое сердце замирает, и я мечусь, стоит ли взять и прочесть его.

Это как пластырь, говорю я себе. Просто сдерни его.

- Что ты делаешь? – я так увлеклась, что голос Луны заставляет меня подпрыгнуть.

- Что? – кричу я.

Луна отодвигается от стола и поворачивается на стуле. Она снимает наушники, позволяя гарнитуре болтаться у нее на шее.

- Ты просто так пристально смотрела на эту тетрадь, - отвечает она. – Хочешь чипсов?

- О, - вздыхаю я. Черт. Я, наверное, выгляжу, совершенно свихнувшейся, сидя здесь и пялясь на тетрадь, будто та содержит что-то радиоактивное. – Нет, спасибо.

Она приподнимает брови.

- Это отзыв с урока письма?

- Да. Как ты узнала?

- Ну, у тебя написано «Креативное письмо 207» на задней части тетради.

Я переворачиваю тетрадь другой стороной вверх, понимая, что, скорее всего, бездумно рисовала во время пары профессора Райана, как какой-то незрелый подросток, переживающий из-за предмета своего обожания. Спасибо господи, что не накалякала его имя с миллионом сердечек и цветов вокруг.

Я чуть было не задыхаюсь от этой мысли.

Нет. Я бы не сделала так, потому что я не думаю о мистере Гейбе в контексте предмета обожания.

Я не влюбилась в него.

Я не могла.

- А, да, я просто рисовала.

Луна смеется. – Мне так скучно во время занятий. Ну, точнее, не только на них. Мне скучно во время многих вещей, но особенно на парах, потому что они чертовски медленные. Поэтому я обычно провожу их, слушая вполуха, пока играю в компьютерные игры.

- Это то, чем ты занималась сейчас? – спрашиваю я. – Играла?

- Нет. Сейчас я взламывала сайт Госдепа, - небрежно говорит она.

Мои глаза расширяются. Моя соседка по комнате – хакер?

- Хм… - Я ничего не говорю, просто потому, что понятия не имею, как реагировать на такое заявление Луны.

Луна хихикает. – О боже. Выражение твоего лица бесценно, - восклицает она. – Расслабься, ничего я не взламывала. Просто играла в онлайн-игру. Черт возьми, ты чуть ли не умерла от сердечного приступа, всерьез подумав, что я средь бела дня взломала сайт Федерального Правительства!

Мое лицо краснеет от смущения. – Конечно же, я так не подумала, - усмехаюсь я. – Я просто подумала, что сайт Госдепа – мелочь, ведь любой человек может сделать это. Взлом сайтов ФБР и ЦРУ был бы более впечатляющим.

Она улыбается.

- Посмотрите-ка. У дочери проповедника есть чувство юмора. Может, мы все-таки поладим.

- Может быть, - говорю  я ей, останавливаясь, чтобы быстро добавить. – Дочь дилера марихуаны.

Луна смеется. Затем она снимает наушники с шеи, и, не вставая с кресла, бросает их на стол, а затем, не спрашивая, забирается полностью на кровать. Интересно, прошла ли я какой-то тест на инициацию соседки по комнате.

Она кладет пакет чипсов себе на живот и роется в нем, пока бросает взгляд на мою тетрадь.

- Так это твое сочинение или что?

- Да, - я кладу его на подушку рядом со мной, пожимая плечами. – Ничего такого. Просто это маленький отрывок, который я написала для своего письменного задания для литературного класса.

- Творческое письмо, значит, - подводит итог она, сидя на месте менее пяти секунд, прежде чем ставит одну ногу на пол и тянется за чем-то на столе. Поворачиваясь, она протягивает пачку жвачки.

- Хочешь?

- Нет, спасибо.

- Ну, как хочешь. Она запихивает пару подушечек в рот, прежде чем скомкать обертку и кинуть ее в мусорное ведро прямо через всю комнату, будто играя в баскетбол. Она отскакивает от стены и катится в противоположную от корзины сторону, но Луна не встает, чтобы поднять ее. – Значит, ты, должно быть, неплохо пишешь.