Юлия Резник - Горячая линия

Варя улыбнулась. Уставилась в свою тарелку (ага, сотрудникам еды тоже досталось) и вдруг поняла, что она нормально поела впервые за много дней. А то как-то совсем кусок не лез в горло.

— Одно непонятно, зачем нам теперь в кафе? — спросила у Нади.

— Ну, мы туда не пожрать ходим. Так даже лучше — сэкономим на еде, купим выпивку подороже. Если не найдем дурака, который нас угостит.

— Ага, прям полно дураков… — вздохнула Варя и снова потянулась к телефону.

— Так! Если ты и в кафе будешь над ним медитировать, я обижусь! Серьезно.

— Не буду. Я вообще о Захаре Ивановиче не думала. Хотела сториз для Инсты сделать. Ты сама мне о нем напоминаешь, заметь!

— А тебе совсем не кажется подозрительным, что гуманитарка к нам нагрянула как раз после того, как ты поныла своему бомжу о наших проблемах?

— Ну и что? Так просто совпало.

— Нам привезли все, что ты озвучила.

— Кроме Рафаэлок, — фыркнула Варя.

— Ну, вот и смейся! А мне все равно кажется, что никакой он не бомж.

— Ага! Олигарх, — хохотнула Варя и оборвала себя тут же, закусив губу. Надежда, конечно, выдумщица. Но она тоже хороша… Так привязаться к незнакомому опустившемуся человеку, всего после трех разговоров, могла только полная дура. Ну, почему? Почему он ей больше не звонит? Глядишь, если бы она убедилась, что у него все хорошо, ее бы отпустило. Ведь, скорее всего, так проявлялось волнение о его судьбе. И ничего больше.

— Так, Варюх, я бегу за нашими куртками. Ты отходишь второй, чтоб нас не заметили — рабочий день-то еще не закончился.

Не закончился! Впрочем, в праздник в их услугах особенно и не нуждались. Поэтому все, кроме дежурных, разбегались кто куда под шумок. Пока Надя ходила за куртками, Варя попрощалась с мамой. И кивнула двум нянечкам, знаками давая понять, чтобы они тоже потихоньку выдвигались. Столик у них был заказан на шестерых. В неплохом кафе, расположенном в доме через дорогу. Навстречу им спешили улыбающиеся женщины. В руках почти у каждой — букетик цветов. Накануне праздника на работе поздравляли всех, без исключения.

— Такое чувство, что только нам цветов не подарили, — мрачно заметила Надя, когда их проводили к столику у окна.

— Ты что? У нас в штате четыре мужика! Торт купили — и молодцы. А ну, даже каждой по тюльпанчику… Обанкротились бы.

— Как пить дать. С нашими зарплатами, — соглашаясь, закивала Анжела, разведенная мать-одиночка тридцати лет. — Мне Игорек в саду обязательно цветочек из цветной бумаги сделает.

Официант принес напитки.

— А мне папа букет подарит. Он всегда просыпается рано утром и идет в цветочный, — вздохнула Надя.

— А мне вообще никогда не дарили цветов.

— Серьезно? — округлили глаза подружки. И Варе вдруг почему-то стало так стыдно. Как будто это ее вина.

— Ну, да. Как-то так получалось, я либо уже ни с кем не встречалась к Восьмому марта, либо еще.

— Ой, а я вам рассказывала, как мой Агафонов однажды со мной поругался седьмого? А потом пришел девятого мириться? Нет? Это я уже потом поняла, что это был тактический ход. Чтоб не дарить мне подарка.

Девчонки захохотали. Но громче всех смеялась сама Надежда.

— А давайте выпьем за то, чтоб орлы не падали, а козлы, вроде Агафонова, не летали!

— И не подумаю! Вообще не подумаю за них пить. Это женский праздник. Так что за нас, мои дорогие. Как говорится, ура!

Бокалы звякнули, Варя сделала несколько глотков. Она долго выбирала коктейль и в итоге не прогадала. Тот был приятно освежающим.

— Девочки, у кого-то телефон звонит!

Варя облизала губы. Прислушалась. Непослушной рукой отставила от себя пойло.

— К-кажется, это у меня!

— Ты куда теперь?

— Домой.

— Может, в клуб? Скука смертная!

— Я пас. Устал страшно. Завалюсь спать.

— Ну, смотри. Так даже лучше. Там сегодня, наверное, битком. И куча баб навеселе — то еще счастье.

— Ты о чем? — Захар отвлекся от документов, которые запихивал в портфель, и недоуменно уставился на помощника. Последние недели выдались просто адскими. Он только-только вернулся из Лондона, и все никак не мог войти в колею.

— Ну, привет! Сегодня седьмое. — Захар нахмурился сильней. — Седьмое марта, алло! — Илья закатил глаза. — Ты что, не заметил, сколько букетов в офисе?

— Черт… А я никого не поздравил.

— Ну, и хрен с ним. Наши девочки квасить начали сразу после летучки. Поверь, им и без твоих поздравлений отлично.

— А премию мы им выписали?

— Ага, — Илья широко зевнул. — И ресторан заказали. Я в «Севен» договорился. Помнишь, рестик на тридцать пятом? Народ потихоньку перетекает туда.

Захар скосил взгляд на часы. Всего пять. Рабочий день в разгаре. А впрочем, у них в фирме никогда не придерживались какого-то четкого графика. Главное, чтобы работа делалась. А для этого нужно было находиться в процессе нон-стоп.

— Значит, спущусь поздравить.

— И, кстати, мы сегодня отправили то, что ты просил.

— А поконкретней? — Захар растер лицо ладонями.

— Тебе точно не мешало бы отдохнуть, — покачал головой Илья. — Я о доме престарелых. Помнишь, ты дал команду? Или не надо было? — вздернул брови Илья.

— Нет-нет. Надо, конечно. Спасибо. Оперативно ты.

— Стараемся. Слушай, а давай тогда вместе заскочим девчонок поздравить? Я, может, даже и задержусь. Душа что-то требует праздника.

— Так устрой, раз требует.

— Ага. Только пальто возьму.

Захар кивнул. Стоило Илье захлопнуть за собой дверь, достал телефон и с сомнением провел пальцем по списку контактов. Они не говорили с Варей вот уже две недели. И да, у него, конечно, было много работы, но не звонил он ей совсем не поэтому. Взяв паузу, Захар пытался понять, зачем вообще это делает. Ну, ладно тогда, на террасе, у него в первый раз крыша ехала. Но потом… Потом он ей позвонил, потому что ему понравились их беседы. Понравилось спорить с ней. Понравилось ее дразнить. Понравилось то, как она реагировала и что ему говорила. Хотя, казалось бы, что может быть в голове у двадцатичетырехлетней девочки? А там было много. Хотя и наивной она была жутко. И может, этой жуткой наивностью, своей какой-то бесхитростной простотой она его и заинтриговала? Ну, где сейчас такое встретишь? Не в его кругу — так точно. Вот почему ему эти разговоры ни о чем — как глоток воды родниковой.

Особенно приятным было то, что Варя не знала, кто он на самом деле. Захар мог говорить все, что думает, не боясь показаться ей слабым. Вздорным. Немужественным. Или злым… Он мог делиться тем, что наболело. Свободно рассказывать ей о том, как опустился на самое дно. И не бояться её осуждения. Телефон все стерпел бы. И ее уши. А в его кругу… В его кругу говорить о таком было не принято. Здесь слабости не прощались. Вообще. Он даже представить не мог вот такого разговора, как у них с Варей, с любой другой знакомой ему женщиной. Пытался. Но не мог представить…

А еще его заинтересовали рассказы о ее жизни. То, какой незамысловатой она была. Какой простой, в общем-то. Рассказы Вари напоминали ему о детстве, было в них что-то удивительно теплое, из той жизни, когда и для него все было проще простого. Когда ничего на него не давило. Ни опыт, ни деньги, ни ответственность за других, ни предательство, ни размышления о смысле своего существования, чтоб им пусто было! Варина жизнь ему казалась чем дальше, тем привлекательнее. Ему хотелось в нее окунуться.

Захар скользнул пальцем по экрану и прижал трубку к уху:

— Алло!

— Ну, привет. А как же «Вы позвонили на горячую линию неотложной психологической помощи! Здравствуйте»?

На том конце связи повисло молчание. В котором Захару довольно отчетливо были слышны чужие отдаленные голоса, звон приборов и взрывы смеха. Очень поздно дошло, что не одни они сегодня корпоратив гуляют, и что он наверняка выбрал не самое лучше время для звонка.

— Варя, ну кто там? Он?

— Это он, девочки-и-и-и, я вам говорю, — различил в шуме голосов. Потом кто-то шикнул, послышались смешки.

— Но вы звоните не на горячую линию, — все же подала голос Варя.