— Серёж, ты можешь телефон разблокировать?
— Ты телефон заблокировала?
— Не я. — Алёна присела за свой рабочий стол, делала вид, что чрезвычайно занята подготовкой к рабочему процессу, компьютер включала, бумаги перекладывала, а на самом деле всячески избегала прямого взгляда Бурдовского. — Нашла телефон во дворе, хотела хозяину позвонить, а он заблокирован. Можно с этим что-то сделать?
— Себе оставь, — предложила Оксана, вынув на минутку изо рта леденец на палочке. Кстати, она обожала всю эту детскую дрянь. Постоянно что-то сосала или жевала. Её стол был завален яркими обёртками.
Алёна осуждающе на неё взглянула.
— Зачем мне чужой телефон? У меня свой есть.
— А, может, этот лучше!
— Оксана, перестань.
— Я вот никогда мобильные не находила, а все кругом находят. Странно.
— Давай посмотрю, — предложил Серёга, и Алёна, с некоторой неохотой и опаской, но всё-таки протянула ему телефон. Правда, результата никакого не последовало, Бурдовский проделал с ним ровно то, что и Алёна вчера утром, затем нахмурил лоб и посоветовал:
— Отнеси Мишке Иванову в техотдел. Он разбирается.
— Да? Хорошо, отнесу. — И из-за стола поспешно поднялась.
— Ты сейчас пойдёшь?
— А что?
— Да ничего. Просто ты странная, нервная какая-то. Что-то случилось?
— У меня проблемы с машиной, — сказала Алёна, даже для себя до конца не определившись — правда это или ложь. Вчера, когда машина была потеряна, казалось, что проблем никаких нет, а сегодня, получив автомобиль целеньким, на ходу и чистым, проблем выявился целый ворох. Парадокс.
Телефон пришлось оставить Иванову. Так сразу он ничего сделать не смог, но пообещал помочь. Алёна его поблагодарила, хотя оставлять аппарат в его руках, без пригляда, почему-то не хотелось. Но делать нечего, пришлось ещё раз поблагодарить, и из техотдела выйти. Постояла в коридоре, затем подошла к окну, вспомнив, что отсюда отлично видна стоянка, и нашла взглядом свой автомобиль. Почему-то хотелось на него смотреть. Будто в нём ещё какое-то послание для неё зашифровано, просто она ещё не до конца разобралась.
Ближе к обеду позвонила Самохина.
— Записывай номер телефона и имя. Ты пишешь?
Алёна развернулась на стуле, придвинула к себе блок для записи и схватила карандаш.
— Пишу, пишу.
— Никодимов Борис Африканович.
Алёна невольно фыркнула.
— Чего?
— Чего, чего, Золотарёва! Африканович. Папа у него был — Африкан. Не вздумай заржать, когда с ним общаться будешь, дядька серьёзный.
— Бог ты мой… Ладно, давай номер.
Ленка продиктовала номер и начала объяснять:
— Он в архиве работает. Доктор исторических наук, жутко занудный, но знает, кажется, каждую бумажку. И с Марьяново тебе поможет.
— Что мне ему принести? Коньяк, виски?
— С ума сошла? Говорю же, дядька серьёзный.
— Денег, что ли, дать?
Самохина неопределённо промычала, после чего сказала:
— Не знаю, если честно. Намекнёт — дашь, но, думаю, он будет рад свободным ушам, и только. Так что, наберись терпения.
— Ладно, Лен, спасибо огромное.
— Мяукни, когда статья выйдет. Я почитаю.
Алёна вздохнула.
— Если выйдет. Ты же знаешь Рыбникова. Он губитель моего вдохновения.
Ленка посмеялась и отключилась, а Алёна тут же набрала номер Африканыча. Первый раз такое отчество слышала.
Но Борис Африканович на самом деле оказался дядькой серьёзным. Внимательно её выслушал, не перебивая, и молчал после долго, Алёна уже успела махнуть на всё рукой, от повисшей неловкости вставляя одно лишнее слово за другим, но затем ей благосклонно разрешили приехать в архив, чтобы обсудить всё лично.
— Только скажите, что именно вас интересует, — попросил историк.
— Наверное, записи рождения за начало прошлого века. Это возможно?
Никодимов замялся.
— Для этого вам потребуется специальное разрешение. Но я подумаю, что можно будет сделать.
— Замечательно. Спасибо большое, Борис… Африканович.
— Алён, обедать пойдёшь? — спросил, заглянувший в кабинет Бурдовский.
— Пойду.
До встречи с Никодимовым оставалось полтора часа. Как раз достаточно, чтобы съесть салат и булку с чаем.
— Знаешь, за что я тебя люблю, Золотарёва? — спросил Серёга, уплетая столовский борщ.
Алёна остановила на нём взгляд и удивлённо вздёрнула брови.
— А ты меня любишь?
— Образно говоря.
— А-а… И за что?
— За то, что ты любишь поесть.
Алёна замерла, перестала жевать булку.
— Вот спасибо. По-твоему, я обжора?
— Нет. Ты просто любишь поесть. И при этом вот такая, — Серёжка показал ей свой мизинец.
— У меня обмен веществ хороший, — угрюмо проговорила Алёна, совершенно не проникнувшись намёком на комплимент с его стороны.
— Я про то и говорю. С тобой приятно в ресторан ходить. Правда, дорого.
Алёна под столом его от души пнула, а Бурдовский засмеялся.
— Ты никогда меня в ресторан не приглашал, так что не жалуйся. А теперь даже если пригласишь — не пойду.
— Ладно, ладно. Ешь булку.
Алёна посверлила его взглядом, после чего откусила от калача, размером с луну. Кругом неприятные личности, только и ждут, когда гадость сказать.
На стоянке не повезло, попалась на глаза Рыбникову. Тот стоял у своего новенького «Лексуса», был занят своим телефоном, но Алёну всё равно заметил. Складывалось ощущение, что у него внутри магнит на неё настроен, в какую бы сторону Алёна от него не поворачивала, Пётр Алексеевич тут же поворачивался следом.
— Ты куда? — строго спросил он.
От его тона захотелось ему по-военному козырнуть.
— По делу. По поводу статьи, — заверила его Алёна.
— Про фестиваль?
Бодро покивала.
— Да, поеду, осмотрюсь, там декорации выставляют.
Рыбников устремил на неё въедливый взгляд, поджал губы, но затем кивнул. Но всё же не удержался и погрозил пальцем.
— Смотри у меня.
— Я смотрю, Пётр Алексеевич, — заверила его Алёна и поторопилась сесть в машину.
Архив краеведческого музея располагался… скажем так, не слишком удобно. Далеко не в центре. Как сказал бы добрый Бурдовский: в попе мира. Самая окраина города, здания все старые, как раз той эпохи, что Алёну интересовала, некогда статные, а сейчас медленно разваливающиеся. Красный кирпич на фасаде крошился и облетал, окна в старых деревянных рамах смотрелись чёрными пыльными дырами, зато двери везде новые, железные, напоминающие сейфовые. Что выглядело странно и чуждо. К чему такие двери, если можно пихнуть рукой окно рядом, и оно вылетит. Но вывески тоже новые, радующие глаз, с золотыми буквами. И если сам Краснодевичий переулок Алёна искала долго, катаясь туда-сюда по ухабистой дороге, то здание архива, благодаря вывеске, нашла тут же. Припарковалась рядом, вошла в тёмный, мрачный холл, ощутила влажную прохладу, исходящую от каменных стен и поёжилась.
— Я вас слушаю, — сказал то ли охранник, то ли консьерж в стёганом жилете.
— Здравствуйте, я договаривалась о встрече с Борисом Африкановичем.
Мужчина равнодушно кивнул.
— Он предупреждал. Проходите, поднимайтесь на второй этаж. Вторая дверь налево.
— Спасибо, — пропела Алёна и едва ли не бегом заторопилась на второй этаж по широкой лестнице.
Борис Африканович Никодимов оказался очень серьёзным мужчиной ростом чуть выше английского бульдога. Маленький, лысенький, щуплый, зато с невероятными интонациями в голосе, как будто всё на свете зависело именно от него. На его голос Алёна обратила внимание ещё когда по телефону с ним разговаривала, и нарисовала себе в воображении седовласого профессора солидной комплекции, а в реальности всё оказалось куда удивительнее. И голос, и отчество создавали явное противоречие с внешностью Никодимова. Что его совершенно не смущало, и стоило Алёне войти в его кабинет и представиться, он тут же взял её в оборот.
— О Марьянове можно много говорить. Очень интересное место!
— Правда? — Алёна плюхнулась на свободный стул и приготовилась слушать. Обратила внимание на то, что Никодимов лично её удостоил лишь беглым, абсолютно равнодушным взглядом, зато, когда заговорил об истории, глаза у него загорелись. Он встал из-за стола, став при этом лишь немного выше, и принялся ходить по забитому мебелью и бумагами кабинету, время от времени взмахивая руками.