— Мажарина, я тебя люблю…
— И я тебя.
— Правда?
— Правда.
— Ну и на каком я месте? После собаки?
— Я нашего Блохастика, конечно, люблю, но ты важнее.
— Спасибо и на этом.
— И не называй его так. Он добрый и верный, дом охраняет, старается, а ты его Блохастиком…
— Согласен. У меня точно никто яблоки из сада не сопрет, у меня ж дома овчарка.
Марина рассмеялась, чувствуя, как по телу разливается приятное тепло, и уходит легкая усталость. Отставив чашку, в которой осталась пара глотков, она потянулась через стол к мужу и поцеловала его в губы.
— Вот все улягутся, тогда и поговорим. Разберемся, кто на каком месте, посчитаемся.
— Мы точно будем разговаривать?
— Думаю, нет, — улыбнулась обещанием.
— Слава богу, — вздохнул Сергей.
— Мажарин, по-моему, ты уже сам к себе ревнуешь.
— Сам к себе иногда тоже, — честно признался муж. — Потому что люблю.
Любил всегда. Навсегда. Сейчас и тогда, много лет назад. Хотя его не спрашивали, нужна ему любовь или нет. Он, как и все мужчины, всегда относился к этому чувству с достаточной долей цинизма. Вернее, к его силе. Пока однажды в баре не встретил мажорку Марину.
Он по ней сходил с ума, потому что любил. Глотки перегрызать был готов, потому что любил. Чуть не умер, потому что любил. Выжил, потому что любил. Ненавидел, но вернулся, потому что любил.
Жизнь невозможна без любви. Она может стать огромной движущей силой, легко затмив все, что ты до этого чувствовал. Она может разрушить тебя изнутри, стереть в порошок твой годами зацементированный мир и создать его снова.
И что бы ты ни делал, как бы ни отрицал ее в поисках других ценностей, когда-нибудь любовь все равно сотрет с твоих губ циничную усмешку и поставит тебя на колени.