Мои щеки, уверена, красные. Я выгляжу плохо. Не в том смысле «плохо», вроде так хреново, что ни один нормальный парень не подойдет. А в том смысле, вроде «ну ты же можешь быть красивее». И без запаха изо рта. Фуу.
- Я вызываю такси, - вынимаю смартфон, совершенно не представляя, какой номер набирать. Поднимаю вновь взгляд на Германа: - Сколько стоит из Лобни в Москву ехать?
Гера, растерянный, мекает и бекает, не зная, видимо, что мне ответить. Он чешет затылок, морща нос.
- Если честно, я не в курсе, я же здесь пока живу.
Пока? А, вообще, он откуда? Из Саратова?
- Ты можешь пройти к ресепшену, и там тебе помогут вызвать такси, - говорит парень, поджимая губы. Нерешительно он подходит ближе и прячет ладони в передних карманах джинсов. – А… почему… тебя интересует сумма? Я думал…
Как бесит, когда лезут не в свое дело! Рычу на него, сжимая смартфон в ладони от злости!
- Не твое дело, понял? – Охрана отеля обращает на нас внимание; один громила что-то говорит другому, склоняясь к его уху. В этот раз я шиплю, желая говорить тише: - Родители меня без средств оставили, ясно? – Тычу в него пальцем, и парень вскидывает руки вверх, заливаясь смехом.
- Ладно, ладно, все хорошо, честно… Эмм… прости?
Вновь скрещиваю руки и кошусь на Германа, полуобернувшись от него.
- Слушай, если у тебя нет денег на водителя, может… - затыкается, когда я сверлю его взглядом, но решается через секунду продолжить: - … может, останешься у меня? Я снимаю квартиру, все прилично, чисто, - говорит торопливо, будто опаздывает. – А завтра утром уедешь домой на метро.
Ох, это слово. Метро. Мне как будто больно сделали. Пыталась хоть сегодня забыть о том, что вскоре нужно искать работу, а так как у меня нет своего авто, придется ездить на метро. На метро! Ааарр!
- Что? – непонимающе качает головой Гера.
- Что? – отвечаю в той же манере, разведя слегка руки в стороны.
- Ты так посмотрела, я подумал, ты хочешь меня убить.
Не договариваясь, ничего не обговаривая, мы вместе начинаем идти по каменистой земле. Я то и дело спотыкаюсь на своих каблуках.
- Отчасти это правда.
ГЛАВА 3.
Счастье – быть благодарной
Лолита
По утрам голова ужасно болит, когда выпьешь много плохого алкоголя. Болит так, что вот-вот будто расколется, черт возьми! У меня такого давно не было, я всегда слежу за качеством спиртного, которое употребляю. Это значит, что, несмотря на высокое положение в обществе родителей Амины и Кости, алкашка у них паленая была. По-другому я сказать просто не могу. Когда отрываю голову от подушки, мало того, что все перед глазами двоится, так еще и тошнит. О, Господи. Меня тошнит. Только не это. Не сейчас. И вообще… где это я?
Первое, на чем концентрирую взгляд – это вентилятор. Как я это слово-то вспомнить смогла? И дело не в моем плачевном состоянии, а в том, что я эту штуку в последний раз в дешевом российском сериале видела. Как выключить этот ужас? Внизу на длинной белой палке синие кнопочки. Нажимаю на одну из них – и это недоразумение вертится из стороны в сторону. Нажимаю на первую - …фух, выключился! А теперь бы понять…
Аааа! Аааа! Я ведь дома у того самого официанта, который вчера обслуживал нашу свадьбу… Докатилась! Не помню, зачем я пришла сюда. Для того чтобы убедить себя, что между нами ничего не было, проверяю свое тело на наличие нижнего белья. Хоть это и не дает полной гарантии, но я радуюсь, что одета в платье. Так и заснула, значит. Оборачиваюсь назад. Позади – спинка старого дивана, ничем не приметного, кроме нескольких дырок в нем от зубов. Возможно, здесь живут кошки. Комната небольшая. Слава Богу, ковров на стенах нет. Длинный узкий стеллаж напротив забит книгами, но названия прочитать не удается – буквы, то большие, то маленькие; то вверху, то внизу. На стене справа – окно, занавешенное серыми шторами, из-за этого в комнате по большей части темно, однако светящийся телевизор позволяет все вокруг рассмотреть. Изображение есть, а звука нет.
Я же у Геры, верно? А где он тогда? Дверь ведет, не знаю куда, но мне ужасно это интересно. Тем более что до меня начали доноситься звуки кухни: посуда гремит, закипает чайник, кто-то матерится, обжегшись…
Благодаря знакомому голосу я уже не чувствую себя такой растерянной. Поднимаюсь с дивана, сбрасывая теплый синий плед (очень мягкий, кстати говоря), и делаю пару шагов вперед. Падать – не падаю, но голова не на шутку кружится. Пальцами обеих рук хватаюсь за виски. Боже, что-то мне совсем нехорошо.
- Доброе утро, - позитивно здоровается парень.
По голосу слышу, что это «он», но из-за того, что мне х*рово, не сразу опять же понимаю, что это Герман. Официант. Который вчера поцеловал меня… ну, почти в щечку. Пускай так будет. Меньше совести мучиться.
Опускаю руки вниз, концентрируя взгляд на его серой футболке, обнажающей руки. Они довольно накачены. Неожиданно. Через футболку проглядывает пресс. Мышцы – это визитная карточка двадцать первого века. Прочищаю горло, кивнув. Решаю проскользнуть скорее в ванную мимо него, но несколько резких движений вновь вызывают кошмарную боль.
- Оой! - хватаюсь теперь за затылок ладонью.
Герман, будучи обеспокоенным, сгибает колени и наклоняется, вглядываясь в мое лицо, которое мне бы хотелось спрятать за длинными волосами.
- Что случилось, Лола? Тебе плохо?
- Перепила, - хрипло отвечаю, поджав губы. – У тебя не будет пару таблеточек аспирина?
Гера начинает бегать по квартире, открывает то один, то другой ящик. Я только и успеваю следить за его перемещениями. Наконец, найдя то, что искал, он, улыбаясь, приближается ко мне со стаканом воды.
Хочется спросить, а профильтрована ли, но я сама-то прекрасно знаю, что нет. Другого-то выхода у меня нет – придется пить. Гера забирает у меня стакан из рук, кладет его на столик рядом с собой и помогает мне неторопливо опуститься в кресло.
- Тебе лучше? – присев на корточки, смотрит на меня сверху вниз.
Улыбаюсь слабо, но уверенно:
- Лучше. Правда.
Вид у меня в любом случае не самый здоровый. Не знаю, когда в последний раз я оставалась спать пьяной в хлам в платье, которое было надето накануне. И уж точно ни разу мне не приходилось просыпаться где-то в Подмосковье у человека, что прошлым вечером накладывал моим приятелям еду.
- Я буквально вижу, как у тебя винтики в голове крутятся, - посмеиваясь, комментирует Герман, крутя пальцем в воздухе.
Я обращаю внимание на его пальцы: они у парня длинные, ногти аккуратно подстрижены, маникюра, конечно, нет, но это не делает его руки менее красивыми. Вены на тыльной стороне ладони особенно заметны. Глаза поднимаются чуть выше – туда, где эти синие линии на руках, словно специально выделены. Природа постаралась.
- Лолита? – окликает Гера, проследив за моим взглядом.
Он опускает голову так, чтобы видеть меня, так как я нагнула ее, задумавшись о своем.
- Мм? – выхожу, наконец, из ступора. – Что такое?
- Может, пойдем все же есть? Я ужасно голоден.
После завтрака мой приятель, который оказался весьма добродушным человеком, моет посуду, убирает всю свою крошечную квартиру. Точнее квартиру, которую он снимает. А я лежу на диване, щелкая каналы с помощью пульта. Не то чтобы меня устраивает такое все это, просто уже почти полдень, а это значит, что жара обняла крепкими объятиями всю Москву. Искать работу в такой день совсем не хочется. Я лежу в этом красном платье, которое я уже ненавижу и готова выбросить в окно, но, к сожалению, надеть мне больше нечего.
- А откуда ты приехал? Ты же не москвич, да? – от скуки начинаю допрашивать Германа.
Он пока пыль с полок вытирает.
- Нет, я из Архангельска. Знаешь про такой город?
- Знаю, что это не Москва, - говорю я, а он прыскает со смеху.
- Я заметил одну очень интересную деталь, - сказав это, Гера оборачивается ко мне с желтой тряпкой в руке, - вы, москвичи, не интересуетесь ничем, кроме самих себя, и местом, где обосновались.
Я фыркаю, глядя на экран телевизора: Том Круз, попав в перестрелку, тащит за собой Кэмерон Диаз. Понятия не имею, что это за фильм, да и Том мне никогда не нравился.
- Просто мы не любим тратить жизнь на глупости.
- Конечно, - саркастично отвечает Герман. – Вы тратите ее на деньги, деньги и еще раз деньги.
- Мы их зарабатываем, - парирую, начиная злиться, но все смотрю на экран.