Мария Летова - По моим правилам

- Извини… - шепчу я.

- Извиняю, - также тихо говорит он и устало добавляет. – Успокаивайся, а то голова разболится.

Беру его ладонь и зажимаю её между своих холодных ладоней, дважды сплетня его пальцы со своими. Прижимаю их к груди.

- Отстойное свидание... - горько говорю я.

- Мы ещё только начали... - отзывается он, толкая мои бёдра вниз, чтобы я почувствовала его стояк.

Невидимая рука сжимает мои яичники, и я вздрагиваю. Чувствую, как сбилось его дыхание за моей спиной, когда моя попа соприкоснулась с его ширинкой. Он неожиданно откатывается на спину и встаёт.

- Куда ты? - возмущаюсь я, лишённая его тепла.

- За шампанским, - хмыкает он, расслабленно удаляясь по коридору. - Девятьсот пятьдесят баксов. Вычхается.

Минуту гипнотизирую опустевший дверной проём. Как только он ушёл, комната сразу стала чужой и стерильно холодной. По ногам бегут мурашки. Здесь совсем даже не жарко. Шмыгаю носом и сползаю с кровати. Подхожу к окну во всю стену, потирая висок. Нет, я не собираюсь выбрасываться под тяжестью стыда за свою истерику, ведь у меня ребёнок.

За окном чёрная морская даль, а по стеклу текут капли дождя. Вместо горизонта иссиня-чёрный провал. Непроизвольно ёжусь и натягиваю рукава свитера на руки.

- Замёрзла? – раздаётся за моей спиной.

Подпрыгиваю и разворачиваюсь на пятках. Он так тихо вошёл.

- Чуть-чуть… - говорю, наблюдая за спокойными уверенными движениями этого большого, тёплого и авторитарного мужчины. – Тут…гхм…свежо…

- Да, не апартаменты, а говно на палочке, - говорит он, опуская на тумбочку бутылку шампанского и два изящных бокала, ловко переворачивая их ножками вниз.

Пакет «раздора» он тоже прихватил.

Наблюдаю за его руками, длинными пальцами. На запястье всё те же часы, которые я видела раньше. Полосатый тканевый ремешок и крупный квадратный циферблат. Перевожу взгляд на гордый аристократический профиль.

К его геному однозначно приложился сам Господь. Ну, или Дьявол, я ещё не поняла, потому что замашки у него, как у Царя Леонида (царь Спарты, известный также по американскому худ. фильму "300 спартанцев». – прим. автора.).

Он всю комнату заполнил своим властным присутствием.

Его не парит ни чужая обстановка, ни чужая холодная постель, ни чернота за чужим окном. Я внезапно начинаю чувствовать себя абсолютно ЗАЩИЩЁННОЙ. И мне становится очень уютно.

По телу растекается тепло. Я не хочу никакого шампанского. Я хочу, чтобы он снова прижал меня к себе, как пять минут назад.

Мой бывший муж никогда меня так не обнимал. Будто я маленькая и хрупкая. Скорее всего, я бы вообще послала его в жопу, случись у нас такой скандал. Да, я совершенно точно это бы и сделала. Но Артёма Иноземцева нельзя посылать в жопу. За такое можно отхватить.

Не то чтобы меня это пугало…подумаешь…

- Мне надо в душ, - говорит Артём, наполняя тонкий бокал шампанским, и поднимает на меня глаза. – Я БЫСТРО.

- Ладно…

- Выпей шампанского, расслабься, - советует этот тонкий психолог, расстёгивая свои часы.

- Я расслаблена, - заверяю его.

- А, по-моему, нет, - настаивает он, кладя часы на тумбочку.

- С чего ты взял? – упрямлюсь я.

Нет, ну, правда. Английскими учёными давно доказано – если хочешь успокоить человека, никогда не употребляй слово «успокойся». Это ещё больше его взбесит.

- Хочешь опять поругаться? – с угрозой спрашивает Артём, кладя руки на пояс.

Под его тяжёлым взглядом я отступаю. Досадливо сжимаю губы и складываю руки на груди, демонстративно рассматривая потолок.

Он уходит, буркнув «то-то же».

Фыркаю.

Дожидаюсь, пока стихнут его шаги и огибаю кровать, прихрамывая. Какой трэшак. Хватаю бокал. Делаю пару пробных глотков этого баснословно дорогого шампанского, а потом допиваю его залпом.

- Сгодится… - бурчу, возвращая бокал на место.

 Слышу, как льётся вода в душе, и представляю себе, как струи стекают по его телу…

Я ведь совсем скоро его увижу…тело, я имею в виду.

Мы стремительно приближаемся к цели сегодняшнего вечера.

Мамочки…

Наверное, мне нужно раздеться?

Да? Нет?

Да.

Кажется, шампанское уже действует.

Иду к противоположной тумбочке и снимаю свитер. Юбку тоже снимаю и аккуратно складываю всё на тумбочку. Откидывая волосы за спину, встряхнув ими. Бельё оставить? Смотрю вниз на свой лимонный комплект.

Я ведь не модель нижнего белья. У меня даже крошечный животик есть. Тем не менее, мне моё тело нравится…ну, кроме задницы, я уже говорила…

Так что, снимать или нет?

- Снимай, - слышу за своей спиной и резко оборачиваюсь, застигнутая врасплох.

ОБОЖЕМОЙ.

Артём стоит, опёршись плечом о дверной косяк и сложив руки на груди. Он одет в белое махровое полотенце, низко сидящее на узких бёдрах. По груди катится капелька воды, которую я провожаю, не отрываясь. У него живот в мурашках…

Я так и застыла, громом поражённая.

О, мамочки…

Это…мне? Это всё моё?

Я хочу потрогать…

- Ты что, голого мужика не видела? – усмехается Артём, разглядывая меня в ответ наглыми глазами, особенно мою попу. Будто примеряется к ней.

Разворачиваюсь к нему и блею, махнув в его сторону рукой:

- Нет…то есть… - я определённо не видела таких мужиков голыми. – Ты не…не голый…

Он ржёт, тряся головой, и сдирает полотенце.

- Так пойдет?

 О, даааа…

Так определённо пойдёт.

Очень-очень пойдёт.

У меня соски превратились в колючки.

Пальчики чешутся, так хочется потрогать его…он везде большой, везде-везде…

Я теперь не смогу нормально смотреть на него в одежде. Только и буду думать о...

- Настя? – вторгается Артём в мои грязные мысли.

- А?.. – рассеяно отзываюсь я, не в силах оторвать глаз от…от…от него всего.

Блииин.

Он…потрясающий. Совсем негрузный. Широкая грудь с выделяющимися грудными мышцами. На животе лёгкий намёк на пару кубиков. И у него такие крупные ключицы! Их можно проследить через всё плечо. Ноги длинные и сильные. А то, что между ног...

Сладкий спазм сводит мой живот, и я, кажется, вспотела. Жарковато здесть…

Артём смотрит на меня исподлобья, а его пах напрягается прямо на моих глазах…

Поскольку я превратилась в статую, Артём сам решает заняться моим бельём.

Медленно и расслабленно он направился ко мне, размахивая в воздухе своей полу-эрекцией, окруженной короткими тёмными волосами. Мои глаза упорно не желают отклеиваться от увитого голубыми венками члена Главы Республики. Я совершенно точно не прочь его попробовать.

Не могу поверить, что мне дозволено вот так на него пялиться. Он публичный человек, вокруг него каждый день крутятся толпы людей. И страждущих баб, я уверена. Но, сейчас он только мой. От этой мысли я вся трепещу. Ещё неделю назад я мечтала о нём издалека…а теперь он здесь, со мной. Голый и возбуждённый.

Поверить не могу, что это происходит!

Поднимаю на него покорные завороженные глаза.

Почему он выбрал меня? Почему?

- Ещё не вся кровь тобой выпита, - хрипловато говорит Артём, кивая на свой стояк.

- Да когда я её пила?.. – хмурюсь я.

- Постоянно… - тихо отзывается он, нежно проводя большим пальцем по моей раненной щеке. Вдумчиво скользит глазами по моему лицу. Я не знаю, что он там видит и почему он так смотрит, но меня этот взгляд до костей пробирает. Внимательный и задумчивый.

Вот теперь я, и правда, чувствую себя малышкой. Я себя никогда не считала миниатюрной. Но, у него всё такое крупное. Кости и мышцы. Сейчас это ощущается особенно остро. Неужели я могу пользоваться этим телом? Могу трогать его, как хочу?

Между нами считанные миллиметры, только чуть-чуть вперёд податься. От этого меня немного трясёт. Ладонь Артёма проходится по моим волосам, откидывая оставшиеся прядки мне за спину, касается моего плеча, оставляя за собой мурашки.

- Щекотно... - шепчу я, глядя ему в глаза.

Уголок его губ слегка подался вверх. Он немного склоняется и берёт меня в охапку, плотно прижав к себе.

- Ммм… - выдыхаю, обхватывая его плечи и кладя голову ему на плечо.