– Хватит умничать, Софи, лучше пошире анус разведи. Вот, хорошо!

Одной рукой я держусь за столбик рамы, другую вклиниваю между рамой и своим телом, чтобы включить в игру клитор. Пот, стук, лязг, боль – во власти распутного наслаждения я не замечаю маленькие неприятности, вроде синяков-клеток на коленях и немеющих мышц. Я растворяюсь в происходящем сзади, а для пущей убедительности (разве она требуется?) Ллойд комментирует каждое движение.

– Да, да, умница, Софи… До конца его прими, целиком. Вот… Разведи попку, пошире разведи…

Его слова тонут в громком гуле с самых небес, неожиданно поднимается ветер. Сперва вспоминаю о холоде, потом догадываюсь, что прямо над нами…

– Вертолет «Всевидящее око»! Ллойд, остановись!

– Ничего нового пилот не увидит! – кричит Ллойд, который остановиться просто не может. Он долбит меня, а гигантская металлическая птица парит так близко, что я различаю пилота в наушниках.

Пилот смотрит на нас и что-то тараторит в микрофон. Неужели сообщает всему городу, что у парка пробка? Мол, образовалась она по вине Софи Мартин, которую Ллойд Эллисон трахает в задницу на двадцать первом этаже отеля «Люкс-Нуар». Хотите поглазеть – спешите к отелю, только на парковочное место не рассчитывайте.

Тут я кончаю дико и безудержно, представляя, как мои стоны радиоволны разносят по городу. Их слышит добрая половина лондонцев. «Бесстыдница!» – возмущается жена, а ее муж дрочит, прикрывшись вечерней газетой.

Вертолет сворачивает направо и улетает к деловому кварталу. Ллойд отстраняется, и мы, пунцовые от смеха и стыда, смотрим друг на друга, зажав рты ладонями.

– Что это было?

– Не знаю, но секс от этого только выиграл, – с присущим ему оптимизмом заявляет Ллойд, – Интересно, что тот тип по рации передавал.

– Думаешь, он рассказал о нас?

Я уже у балконной двери: кто проворнее, переохлаждение или я? Как ни странно, победа за мной.

– Мне нужно выпить. – Я наливаю два бокала шампанского, забираюсь под невесомое, как облачко, пуховое одеяло, пытаюсь согреться. Через пару минут рядом устраивается Ллойд и предлагает заказать еду в номер.

– Я хочу клубный сандвич, трехслойный. Или большой бифштекс с жареной картошкой. А ты?

– Хм, пожалуй, индейку. Ты ведь мне рождественский ланч испортил.

– Неужели?

– Весь день к черту полетел. Во-первых, я едва ногами передвигала, во-вторых, шею пришлось обмотать шарфом, чтобы спрятать жуткие засосы. И страшно хотелось спать – я чуть лицом в тушеную фасоль не упала.

– У меня праздник тоже вышел не фонтан, – усмехается Ллойд. – Перво-наперво я расстался с подружкой. Вообще-то у нас было не слишком серьезно: она встречалась с двумя другими парнями.

– Ты мог с ней не расставаться.

– Но я расстался, – говорит Ллойд и впивается мне в губы.

Мы пьем шампанское в тишине, которую прерывает смешок Ллойда.

– Предлагаю тост. За новых управляющих отеля «Люкс-Нуар», Софи Мартин и Ллойда Эллисона. До дна!

Мы чокаемся и осушаем бокалы. Голова идет кругом, и дело не только в игристом вине.

– Софи, приготовить тебе коктейль? Выбирай любой.

Я кладу голову Ллойду на грудь и трусь о его подбородок.

– Не думала, что попрошу тебя о таком, но… как насчет «Медленной удобной отвертки»?