Минуя его, я помчалась дальше…
Но, не добежав до ступенек, обернулась.
Артём стоял в дверях, глядя мне вслед. Я облизнула губы, медленно, точно боясь спугнуть его, приблизилась почти вплотную.
– Это ты? – не сводя глаз с брата, сказала я.
Он не ответил, только кадык на шее нервно дёрнулся.
– Это ты? – повторила я, глядя ему прямо в глаза.
«Почему он молчит? Ну почему?».
Вместо ответа Артём повернулся, зашёл в свою спальню, и закрыл дверь прямо у меня перед носом…
Я не пошла к Ромке, и, когда он избегал меня в школе, не пыталась выяснить, в чём дело. А, может быть, просто боялась услышать правду? Не хотела верить! «Переживу», – решила я, – «нужно только дождаться окончания учебного года».
Артём сильно изменился. В его облике появилось что-то дикое, первобытно-опасное. Или мне так казалось? Мы почти не виделись с ним. Он уходил утром и возвращался затемно.
Но однажды, в субботу, сидя с чашкой кофе на веранде, я заметила его на турнике. Он подтягивался, так просто и легко! Касаясь подбородком железной перекладины. На плече, прежде худощавом, где теперь, вполне заметными стали результаты его трудов, красовался рисунок. Издалека было сложно разглядеть, что именно он изображал. И была ли татуировка настоящей? При каждом подъеме рисунок приходил в движение, и точно жил собственной жизнью.
Он все подтягивался, и подтягивался… А я машинально принялась считать: «семь, шесть, пять, четыре, три, два, один…».
Он уехал сразу после выпускного. Так и не сказав мне ни слова.
Продолжение следует…
Для оформления обложки использован рисунок автора.