— Даже так? — смеется.
— А то ты не знал?
— Да не особо как-то, в общих чертах только. Без подробностей.
— Не хочешь встретиться? — осмеливаюсь первая на главное.
Замер. Тишина в трубке.
Взволнованно вздыхаю я, чувствую, как потеют от волнения руки.
— Ну что? Че молчишь? — нервно закусила губу.
— Хочу, конечно. Хочу… однако, дел… выше крыши, — звонко вздыхает. — Но я как освобожусь, разгребу всё тут, наберу тебя. Идет?
Выдох (мой) облегчения.
— Буду ждать.
— Ну, тогда… пока?
— Стой, — отваживаюсь на невероятное. — Если это не опасно так, по телефону… можешь сказать… — проигран бой, не решаюсь договорить.
— Что?
Еще раз за и против — и:
— Имя. Как тебя зовут? — смущенно смеюсь. — А то я так и не знаю, как зовут мою Золотую рыбку.
Захохотал.
— Владимир. Володя… Ну, или просто… Вова.
Обмерла я, смакуя услышанным.
— До встречи, просто… Вова.
— До встречи, Ангелина…
Интернатура — это не так уж просто, как кажется на первый взгляд, пусть даже и под присмотром и опекой близкого человека (названного отца). Чувство страха не покидает ни на мгновение, когда пытаешься принять то или иное решение по поводу пациента. А что… если где накосячишь? Забудешь? Попутаешь?
И, тем не менее, производишь вдох (не делая ставку на то, что тебя обязательно перепроверят и подстрахуют) — ответственно принимаешь решение, как если бы ты был настоящий, полноценный врач, и пишешь нужные назначения, шлешь на конкретные обследования и анализы, делаешь выводы и, в конце концов, лечишь… и даже правильно. Жутко звучит? Жутко, не спорю.
Стараюсь не бегать за советами к отцу, да и он особо не давит, лишь втихую, думая, что не замечаю, перепроверяет, причем временами даже мелкие, промежуточные записи. Я рада, благодарна, за всю эту его дополнительную заботу, приплюсованную к обязанностям контроля, и отдельно за ненавязчивость, но вида не подаю.
Странно всё как-то. Там, в лесу, и не то, что совсем его ("Золотую рыбку") было не жалко. Нет, однако — было проще. Видимо, адреналин в крови моей глушил сопливые эмоции, и решения принимались четко и просто. Здесь же, когда можно тысячу раз все перепроверить, оглянуться, и даже (где-то в глубине души) все же понадеется на дюжий опыт Котова, всё идет туго и нервически.
А особенно бесят случаи, когда поступают "излишне умные" пациенты, которые сами начинают тебя поучать, тыкать мордой в интернет-страницы, которые намного мудрее, нежели ты — "тупой недоучка с шестилетним стажем ничегонеделанья".
При этом, это они еще не в курсе, что ты интерн. Ведь дальше вообще начинается, едва ли не скандал, что, мол, малолетку-убийцу к нему или к ней приставили.
И ты рычишь себе под нос, гневно бранясь лишь где-то в туалете или ординаторской, чтобы никто не видел твою слабость и фиаско.
Бесят. Боже, как же они бесят…
Но есть еще один вид — эдакой пассивной атаки. Зачастую, такие экземпляры поселяются именно в ВИП-палатах. Думая, что, если у них приличная мордашка (но и то не всегда) и много денег (что самое главное), то мы (врачи, медсестры, да и вообще, любой в этом здании) должны в ноги кланяться, боготворить их, а девушки — еще и непременно вожделеть. Да, именно. Пусть только клацнет пальцем — тут же должны кинуться на шею, а то и ниже… в животной жажде совокупиться с божеством.
Мерзко, гадко, и порой… хочется ему пулю в лоб пустить.
Ярухин. Яркий экземпляр этой прослойки общества.
Отвратительный жирдяй, который готов тебя по морде ляскать пачкой купюр в подтверждение своей власти и для заманивания в свои почитатели. И, кстати, со многими срабатывает. Быстро некоторые наши коллеги определили золотую жилу и стали ее доить. Не отставали и некоторые медсестры — причем, с надеждой не просто урвать кусок, а едва ли не подселиться к этому паскудному "Казанове".
Но нет же. Разве интересно то, что доступно? И как бы не вилась вокруг него Ленка, как бы не тыкала ему под нос свои… свою грудь, единственного (единственную), кого замечал (достойную для своей царской похоти), — это я.
Я, которая не только не удостаивала его добрым взглядом, но и даже словом.
Тяжело вздохнуть, завидев упертого быка на пороге ординаторской.
— Федор Константинович, ну, что опять? Осмотр проведен, анализы сданы, ждем результатов.
— Мне там так одиноко, Ангелочек. Ну… составь компанию.
— Телевизор посмотрите.
— И что там интересного?
— Фильм какой. Или еще что. Пусть диски привезут родные. Что вы, как первый раз.
— Какие фильмы, когда рядом такая красота?…и душа по ней так тоскует, — подходит, разводит руки в стороны, пытаясь меня обнять.
Резко отстраняюсь, вырываюсь, однако внезапно помешал стол — невольно уткнулась.
— Простите, — не без грубости рычу, — но мне надо работать! Вон сколько писанины еще!
Отталкиваю его руки от себя.
— Ну, а потом? — обижено (наиграно) дует губы.
— Что потом? — тяжело вздыхаю.
— Да… что-то покалывает у меня в груди до сих пор. Посмотрите?
Чувствую, что врет же, скотина.
— Хорошо, как разберусь со всем, приду. Но лучше сразу к заведующему подойдите. Сами понимаете, я — интерн, могу чего не заметить. Но сегодня я вас уже осматривала и ничего странного не нахожу. А результаты придут после обеда.
— Но я жду вас.
— Да, — отчаянно киваю головой, раздраженно прикрыв веки. — Загляну потом на минуту. Посмотрим еще раз, что там может колоть. Но лучше же, все-таки, к Котову.
— Да что этот… ваш Котов?
Злобно коротко (язвительно) рассмеялась.
— У него гораздо больше опыта.
— Та! — махнул в мою сторону рукой, разворот и наконец-то пошагал на выход.
Выдох.
Обреченно присела я на край стола. Закачала в негодовании головой.
Хоть отпуск за свой счет бери, пока этот урод не выпишется. Да только, будто он один такой? Сколько еще будет? А скажи Котову — только хуже. Да еще и проблем на семью навлеку. Знаю, что никогда в обиду не даст. Сразу разнос ублюдку устроит. Потому и молчу, делаю вид, что всё в норме.
Стук в дверь.
Черт.
И снова не дают покоя.
— Да, кто там?
Ленка.
— Что-то случилось? — продолжаю.
— Поступление.
— И? Нужна моя помощь?
— Требует тебя в свои врачи.
Невольно закатила я глаза под лоб. Какого с*ку еще приперло на мою голову? Неужто, еще какой… "кавалер" вернулся?
Резвые шаги на выход, на ходу уже забрасывая себе в карман стетофонендоскоп.
— Показывай, — тяжелый вздох.
Обмерла я от увиденного.
Улыбается. Шаги ближе.
— Вот, — тычет мне Вышегородцева карточку в руки. Взгляд то на меня, то на пациента. — Клёмин Владимир Анатольевич, 1980 года рождения. Больше пока ничего о себе не рассказал.
Скривилась девушка.
Невольно поддаюсь на его настроение — и тоже начинаю улыбаться (злость тает).
— По-моему, мы договаривались, что до звонка, а не до встречи у меня на работе.
Рассмеялся.
— А, так вы все же знакомы? — обомлела Елена.
— Да, спасибо, — забираю документы.
— Решил помочь с твоим чувством вины, и провериться заодно.
Закачала в негодовании я головой. Перекосилось лицо в знак недовольства.
— Дурак ты.
Тяжелый вздох.
— Где его палата? — взгляд на девушку.
— Ну, вип.
И вновь злобно кривлюсь.
Еще бы! Все идиоты в одном месте.
— О, Ангелочек! — радостно вскрикнул Ярухин, завидев меня на пороге.
Но игнорирую, пропускаю вперед Клёмина.
— Проходите, занимайте свою койку, готовьтесь к осмотру. Ну вот, Федор Константинович, — обратилась я к помрачневшему индюку. — Как вы и хотели. Будет с кем поговорить, скуку развеять. Поди, у вас много общего.