Не дышу.
— Не уезжай…
Молчу, побелевшая, заледеневшая… от внезапной, такой глубокой его искренности. Чувственности…
— Пожалуйста… Может, я и — … не подходящая партия, и, вообще, кроме… как пушкой вертеть, морды бить, создавать проблемы и потом их решать, больше ничего не умею… Но не уезжай, прошу.
Зажмурилась я от боли. Шумный выдох. Обреченно опустить голову.
— Прости…, - решаюсь я на ответное прямодушие, прямоту, — но я больше здесь уже не могу. Мне кажется, еще чуть-чуть, и я сама себе пущу пулю в лоб. Не останавливай меня… Вов, — устремила взгляд ему в лицо, но не ответил тем же. — Вов, прости меня…
Еще один вдох, поднимаюсь. Схватить свою сумку — и пойти, куда глаза глядят.
Не знаю даже, как я забрела в этот магазин Duty Free, да и через сколько времени это произошло, ходя кругами по коридору. Стать у стеллажей, уставиться бессмысленным взглядом на какой-то товар и замереть, перебирая в голове… случившееся и сказанное. Им, мной.
— Девушка.
Черти что. Просит остаться. Ну, почему сейчас, Клёмин? Почему именно сейчас? Где ты был неделю назад? Вчера? Несколько часами ранее? Где? Почему только… у конечной точки?
— Девушка, — снова раздался странный, назойливый мужской голос, крик.
Обернулась.
Полицейский.
— Да? — удивилась я внезапному такому вниманию.
— Старший сержант Белоус. Предъявите, пожалуйста, ваши документы.
— А… а что-то не так? — опешила я невольно. — Я же уже прошла досмотр, и всё было в порядке.
— Я понимаю, — вежливо улыбается, кивает головой молодой человек. — Ничего страшного. Просто, небольшая формальность…
Кривлюсь от негодования. Но молчу. Живо лезу в сумку, начинаю судорожно перебирать в ней вещи. Еще минута — и наконец-то протянула с красной коркой документ.
Взгляд то на фото, то на меня, и вдруг хватает меня за локоть и силой удерживает рядом с собой. Невольная попытка вырваться (моя), машинально дернулась, но затем, тут же, осознавая недальновидность сего странного решения, себя пресекла. Взволнованный взгляд на человека в форме. Не отреагировал.
Зашипела рация. Доклад по форме и жуткое:
«Гражданка Сотникова Ангелина Николаевна, 1993 года рождения, задержана…»
Я догадывалась, откуда корни растут, и куда тянутся, вот только не могла подумать, допустить, что они достигнут таких глубин.
Несколько часов просто беспредельного молчания, полного игнорирования меня.
Потом поездка в отделение. Странный допрос следователя.
И… выстрел.
Жестокие, пугающие выстрелы прямиком мне в лоб и сердце правдой происходящего.
— Я ничего уже не пойму, товарищ следователь. Почему меня задерживают, или в чем обвиняют, подозревают?! Почему никакой конкретики? По-моему, это больше смахивает на какую-то резину или похищение.
Прокашлялся. Короткий взгляд на меня — и снова в бумагу, продолжая что-то строчить.
Нервно тереблю цепочку на груди, взгляд около. За серое, давно немытое окно, и решетки, расписывающие свободу в жестокие косые (ромбовидные) линии.
— Хоть по какому делу? Меня закроют в СИЗО? Ну, не молчите же уже!
Гаркнул и снова прокашлялся.
Взгляд на меня.
Тяжелый вздох.
— Никто вас никуда пока не закроет, но подписку о невыезде… придется подписать.
— В смысле? — обмерла я, осознавая наконец-то серьезность происходящего.
Тяжело сглотнула скопившейся ком слюны.
Так… меня ни с кем не перепутали? И не пугают?
— Я — подозреваемая?
Короткий взгляд мне в глаза, но тотчас осекся. Снова быстрый почерк, невнятные буквы.
— Пока нет. Пока как свидетель…
— По поводу?
Резко бросил ручку на стол, отчего я невольно аж подпрыгнула на месте.
Впервые смело, нагло уставился он мне в глаза.
— По делу убийства полковника милиции Кандыбы Игоря Ивановича, 1964 года рождения.
Обомлела я от услышанного, холод в момент побежал по телу.
Закивал внезапно головой, ухмыльнулся.
Вновь схватил ручку и стал что-то писать.
— Вижу, — неожиданно отозвался, короткий, беглый взгляд мне в глаза. — Всё же… в курсе о ком идет речь.
— Он умер?
Застыл. Пристальный, с вызовом, словно что-то знает, взор обрушил мне в очи.
— Убили. Два в грудь, один в голову. Но я не имею права вам всего этого рассказывать, наверно, — неожиданно добавил последнее слово.
И снова…. Рука забегала, творя строку за строкой.
— Что вы всё пишете?
— Не ваше дело, — рычит. Отложил вдруг лист в сторону и схватил новый.
С красной строки…
Это была странная, долгая, мерзкая песня.
Они меня мучили по несколько раз на неделю, изводя глупыми, странными, временами не состыковывающимися между собой, и местами неуместными вопросами, допросами. Начиная с того дня, когда он (Кандыба) приехал в отделение и вступился за меня перед полицией и той скотиной на дорогой тачке.
Многое было, словно в тумане, и больше напоминало больную игру: где меня, в основном, воспринимали как «свидетеля» (незаконных и, местами, аморальных) поступков, поведения убитого, однако по документам и центральному делу, к которому я была больше всего прикреплена, — я шла как одна из подозреваемых совершенного убийства в отношении этого… нехорошего человека, потому и с собственным адвокатом… и подпиской о невыезде на плечах. В общем, чем больше я сопротивлялась, тем сильнее затягивали петлю. И если я не хотела довольствоваться малым, то получала тогда сполна…
В итоге, я четко поняла три вещи:
Первое, я для них по-прежнему, Ангелина Сотникова, дочь Сотниковых и подопечная Котовых. И о моем темном прошлом пока никто из этих… не знает.
Второе, весь этот процесс, дело (и не одно) — жуткая трясина. Никто ничего толком не знает. Мы достали самого дна (уже не подохнем), но и по грудь в болоте. Ни наверх выбраться, ни пойти обреченно вниз, дабы окончательно захлебнуться. Так что, ни конца, ни края не видно. До суда, по-прежнему, не доводят, но за веревочки дергают исправно,
(а, учитывая, что время неустанно шло — я вернулась в свою больницу, вновь став ну путь нерадивого интерна).
Ну и, третье, самое… наверно, интересное. С каждым разом я убеждалась в своих страшных догадках: сдал меня Клёмин. И все эти сопли — дело его рук, и только.
Сам на горизонте больше не появлялся.
Этот с**кин сын в такой способ решил меня здесь удержать? Не знаю…. но, надеюсь, оправдание более… адекватное… сего страшного, как по мне, предательства. Уж лучше бы сразу меня где-то там задушил по пути наших пересечений: в процедурке, в квартире, в подвале… или аэропорту.
Плата… всё это — великодушная плата за спасение его «бесценной» жизни. От квартиры отказался, от двух с копейками миллионов. Какое благородство! И какое фиаско… Отобрал свободу, покой, доводит до отчаяния.
Чего хочет, чего добивается? Молчит.
Пару раз звонила, когда уж совсем сил не хватало сражаться, — игнорировал. Даже трубку не брал.
Подонок.
Хотя… следствию Клёмина я так и не сдала. И дело даже не так принципа, или… чувства (в какой-то степени, далекой, потухшей, но все же) благодарности. Дело в игре. Причем, уже не только его, но и моей. Он объявил войну — и я приняла вызов.
Страшно осознавать, что та сила…. что меня так оберегала, защищала, не раз от горя и бед спасала, сейчас вот так исправно, уверенно, без сожаления топит.
… и вся моя… любовь, какая-никакая, отчаянно сгнила, превращаясь в отребья ненависти… и презрения.
Итог один — я выпускаю демона.
Стук в дверь ординаторской. Смело распахнулось, дрогнуло полотно.
— Ангелина Николаевна, вы здесь?
— А? Да, — увидела хмурого, расстроенного отца. — Да, пап?
Шумный вздох. Замялся, подбирая слова.
— Что? Опять Колмыкин?
— Ага. Опять просит явиться в отделение. Там какие-то новые обстоятельства выяснились.