Ну хоть кто-то.
— Я сейчас, тут же ещё картины.
Маргоша общается к нам, когда все собираются уже валить. Отходит к правой стене, рассматривая работы других художников. Следую за ней, пускай Ники сами разбираются между собой. Брат уже очаровывает, Ника успешно выписывает отворот-поворот.
— Красиво как.
Маргоша кивает на портрет Веницианки, едва склонив голову.
Рассматривает каждую деталь, не спеша двигаться дальше.
И кажется, что эта картина нравится ей намного больше Моны Лизы.
Марго, улочки Парижа
— Нет, серьёзно, Марго. Я мечтаю жить с тобой вместе, но никакой учёбы во Франции.
Ника смеётся и тычет в меня пальцем, словно так я сразу поверю в её слова. Конечно, подруга учится здесь уже давно, ещё школу заканчивала, жалуясь на то, насколько слабее учебная программа во Франции.
— Переезжай просто так, как угодно. Но универы… Жуть.
— Да ладно, — Ник, который присоединился к нашей прогулке, не упускает возможности поспорить. — Не так уж и плохо. Я узнавал за всю систему.
— Во-первых, бакалавр тут практически весь состоит из теории. Нельзя, как у нас, просто закончить пару курсов и пойти работать без магистратуры. Разве что только поступать в… Короче, тут это аналог училища или техникума, но намного престижнее. Вот. И тогда уже можно работать. Но там либо специфические профессии — вроде электрика и прочего, либо связанное с отелями или ресторанным делом. Всё остальное — пять лет обучения. Простите, оговорилась, пять лет пыток.
Я смеюсь, потому что подруга никогда не устаёт рассказывать, как ей не нравится обучение во Франции. И для этого есть причины, я согласна. как минимум тот факт, что отличница-Ника тут едва дотягивает до проходного бала. И дело не в знании языка или нежелании учится.
Просто подход совсем другой, который с нашим менталитетом не словишь с ходу. В плане, ей какую-то практическую работу сделал профессор экономике из российского ВУЗа, а тут это задание оценили на одиннадцать баллов. Из двадцати возможных, при том что ниже десяти — незачет.
И я не представляю, как смогу тут учиться. Но с этим буду разбираться позже. Первым делом стипендия, а потом другие вопросы. В крайнем случае, проучиться полгода в Париже и снимать с Никой квартиру на двоих — прекрасный вариант.
— Ты просто не словила суть, — Рома словно желает ещё больше распалить подругу, чтобы завязалась настоящая перепалка. — Остальные же как-то учатся.
— Потому что они тут с детства и знают все нюансы. Хочешь прикол, Ром? Их в школе заставляют минимально сокращать пересказы, рефераты и прочее. Ну, учат коротко высказывать свою мысль. А в университете, наоборот, надо растягивать всё что знаешь на экзаменах.
— Ладно, я сдаюсь! — Ник поднимает руки в шутливом жесте. — Давайте сменим тему на что-то интереснее. Можем вернутся к прошлому обсуждению кинофильмов.
Я киваю, переключаясь. Потому что сомневаться в учебе заграницей не хочу. Всегда хотела, ещё когда-то с Лизой и Никой это всё обсуждали вместе. Смотрели квартиры, как будем жить вместе. И закупаться в местных супермаркетах, и гулять по ночным улочкам.
Ну, хоть одно сбылось. Не по ночным, но по улочкам мы бродим. Болтаем о всяких глупостях, которые сто раз обсуждали с Никой. Но для главных сплетен нужно остаться наедине.
А пока ни один из Исаевых не собирается уходить. С Ромой понятно, я даже не надеялась особо. Ник же удивляет. Думала, что он пройдётся с нами пару минут и уйдёт к другой части группы. У которых сегодня гастро-тур. Но нет, даже не думает сворачивать в другую сторону.
Раньше мне бы нравилось такое, лишний шанс с Ником. Вдруг именно сейчас он меня заметит? Зацепится за какую-то остроумную фразу, завяжется разговор.
А сейчас…
Я теперь совсем не могу думать о Нике, будто отрезало. И причина даже не в том, что он может считать меня девушкой его брата.
Во всём виноват Рома с его поцелуями.
— Не отставай, — Исаев ловит меня за талию, вжимая в свой бок. — Париж большой, а если потеряешься — время желания продлится.
— Это нечестно. Мы так не договаривались.
— Поэтому не теряйся и не отходи. Ты пропадёшь, я умру без тебе. И всё, как будешь жить без меня?
— Спокойно и без споров?
— Без споров? — Рома бессовестно смеётся, прижимаясь губами к моему виску. — Это вряд ли. Но лучше спорь со мной, Маргоша, так безопасней. И приятней.
— Я усталь.
Произношу, падая на первую попавшуюся лавку. Вытягиваю ноги и радуюсь, что не стала искать в вещах балетки. Родименькие кроссовки спасают лучше всего. Хотя сдаётся мне, что после Парижа им прямой путь на свалку.
— Усталь?
Переспрашивает Рома, присаживаясь рядом. Двигает к себе, чтобы Нику и Нике было где сесть. Хотя, уверена, в этом движении не было ни капли заботы об остальных.
— Очень. Всё, радуйся, Исаев, ты меня умотал. Ни шагу не сделаю дальше.
— Тридцать пять.
Господи, как мне хочется дать ему подзатыльник. Потому что если в предыдущие разы остальные просто косились на нас, то теперь проявляют открытый интерес.
— Так что за отсчёт? — первым не выдерживает Ник. — Колись, Ром, интересно же.
— Это наши с Маргошей дела.
— Теперь ещё интересней, — Ника подключатся, буравя меня взглядом. «Потом» — шепчу ей губами, и подруга кивает. — Но личное, значит, личное. Не лезь Ник, сами разберутся.
— Да просто ты за Марго, потому что она потом тебе всё расскажет. Девушки же всегда сплетничают.
— А парни на разу. Ну расскажи мне эту сказку.
— Они как престарелая парочка, — Рома шепчет, пока эти двое увлечены спором, какой из полов больше любит посплетничать. — Ники если не убьют друг друга, то будут вместе.
— Ники?
— Ник и Ника. Надо же дать их парочке название?
— А у нас какое тогда?
Спрашиваю и с силой впиваюсь в язык. Ну кто меня просил задавать такие глупости Роме? Одно дело мимолётно признаться, что он мне нравится. А совсем другое вот так открыто называть нас парой.
Мы ведь не вместе, так? Непонятно для чего придуманная Ромой ложь и спор. Скоро всё закончится и я не представляю, что буду делать дальше. Можно было бы попробовать…
Но это ведь Исаев. Он точно не будет строить со мной долгих отношений. Сейчас он милый, накручивает на палец прядь моих волосы, жжёт дыханием щеку. А через пару недель найдёт себе другую девушку.
— Роша, — выдаёт вдруг, когда я отвлекаюсь на пробегающих мимо спортсменов. — Рома и Маргоша. Устраивает?
— Мне всё равно.
— Ну конечно, тебя бы больше устроило «чета Исаевых».
— Ох, иди ты.
— Ладно, морковка, ты ведь сама призналась, что хочешь свадьбу со мной. А от своих слов отказываться нельзя. Кстати, тебе действительно так не нравится, что я зову тебя морковкой? Не понимаю, почему ты комплексуешь из-за цвета волос. Он у тебя шикарный и уникальный.
Я не знаю, собирался ли Рома делать мне комплимент или говорит от чистого сердца, но чувствую, что румянец пробивается даже через слой пудры. Такое слушать приятно.
Тем более, когда сказано просто и без ожидания какой-либо реакции. Не чтобы покорить, а просто фактом. Который растекается по телу теплом, лучше, чем это делает сладкий кофе.
— И согласись, я выделяюсь. Никто больше так тебя не называет.
— Ни у кого смелости не хватает, Ром.
— Ну, это тоже. Не отрицаю. Видишь, какой тебе смелый достался парень.
Смеюсь, мотая головой. Он невыносим и непредсказуем. Вроде серьёзно что-то спрашивает, а после срывается на шутки и веселье. И как с таким подходом понять, что действительно думает парень?
А может, ничего и не думает. Просто делает так, как ему хочется в этот момент. Вот и я так делаю, облокачиваясь головой на его плечо. Просто прикрываю глаза, отдыхая.
Мышцы тянет, очередной день пешего марафона окончательно добивает организм. Хорошо хоть я взяла на работе пару выходных на эти дни. Завалюсь спать до понедельника, а может и его пропущу.
Спать, отдыхать, никаких споров и Исаевых поблизости.