Теперь я начинаю их понимать.
И это не вымысел. Это реальность.
Я превращаюсь в героиню такого романчика, потому что едва дышу и теряю способность мыслить. Прямо здесь и сейчас я в секунде от катастрофы. И все потому, что рядом со мной сексуальный красавец — смотрит на меня своими яркими красивыми глазами и обнимает своими большими сильными руками.
— Лок... не надо… — я заставляю себя выдохнуть. — Пожалуйста, не надо.
— Не надо чего?
— Не пытайся отвлечь меня поцелуем.
— Даже не думал.
— Думал. Но ты не можешь целовать меня, не разобравшись со своими чувствами. Когда-то это срабатывало, но не сейчас. Не со мной.
— Черт, — он прижимается лбом к моему лбу, — ты знаешь все мои трюки.
Я смеюсь, наши дыхания смешивается.
— Да, Лок. Так и есть. Проблема в том, что ты обманываешь только себя.
— Я знаю, Найл. Просто... дай мне время. Я справлюсь.
Он отпускает меня, и я, наконец, могу нормально дышать. Прыжок — и вот он уже сидит рядом со мной, а потом мы откидываемся назад, на матрас. Он не совсем чистый, но сухой. Выбирать не приходится, и это все же лучше, чем на сиденье грузовика. Юта растянулась с одной стороны, Лок ложится с другой, и я оказываюсь посередине. Он накрывает нас спальным мешком. Юта теплая, мягкая, и пахнет, как… как собака — приятный, землистый запах. Я зарываюсь пальцами в ее мех, кладу вторую руку под голову и поворачиваюсь лицом к собачьей спине. Она всхрапывает и постукивает хвостом.
А потом я чувствую Лока. Он прижимается ко мне сзади, кладет руку на мою талию и обнимает меня под грудью. Его бедра прижаты к моим. Грудь — к моей спине.
Я смертельно устала и так измучена, что в глазах щиплет, ноги и руки еле двигаются, а мысли расплываются. Но это? Это настолько идеально, так тепло, так уютно, что я не хочу засыпать прямо сейчас. Хочу просто насладиться этим моментом. Сполна.
А спать между мужчиной и собакой не так уж и плохо. Тепло и безопасно.
С довольным чувством я медленно и спокойно погружаюсь в сон. Надеюсь, когда проснусь, между Локом и мной все наладится.
Я просыпаюсь, ощущая на своей груди теплую дерзкую руку. Даже во сне он остается настоящим кобелем. Но проблема заключается в том, что я не возражаю — ни в малейшей степени. Мне нравится чувствовать его руки на своем теле. Нравится ощущение прижавшегося ко мне крепкого тела. К слову о крепости... я ощущаю через шорты его эрекцию, твердую и внушительную.
Боже, я хочу его.
Если бы не голоса поблизости, я, наверное, нашла бы, что сделать с его эрекцией. И с пульсацией между своих бедер.
Но я не могу. И не буду. Нет, до тех пор, пока он не разберется в своих чувствах. Я знаю, что у него они есть. Мне просто нужно, чтобы он открылся, стал искренним и набрался мужества признать их.
А как насчет моих собственных чувств? Они чертовски сильные. Пугающие. Это кажется невозможным, ведь каждый раз, когда кладу голову ему на грудь и слышу биение его сердца, я думаю об Олли. Никогда не перестаю думать об Олли, и, боюсь, это означает, что я не смогу исцелиться до конца. Будет ли это честно по отношению ко мне? Будет ли это честно по отношению к Локу? Есть ли будущее у наших отношений, если я вспоминаю Олли каждый раз, когда чувствую или слышу сердцебиение Лока?
Это же безумие. Мой погибший муж подарил Локу жизнь.
Проснувшись, я вспоминаю о торнадо и его последствиях. Жизнь коротка. Нельзя предугадать, что может случится. Даже потеря Олли не смогла меня этому научить. Она просто лишила меня веры, заставила забраться в раковину, спрятаться за высокими стенами. Смерть Олли заставила меня бояться жизни.
Бояться самой себя. Бояться будущего.
Бояться делать свою работу. Бояться своего тела, своих желаний, своего сердца и его потребностей.
Вчера я могла умереть. Попади то бревно в лобовое стекло всего на пару сантиметров правее, я была бы мертва.
Осознание этого в одно мгновение заставило меня измениться. Я не хочу больше терять время. Не хочу жить в одиночестве, закрывшись от мира. Не хочу заставлять себя через силу дальше идти по жизни. Я, как корабль без парусов на застывшей поверхности моря.
Где-то играет радио. Тихо, но достаточно четко.
Это песня в стиле кантри. Мужской голос, поющий под аккомпанемент гитары и фортепиано.
Я вслушиваюсь в слова. И они... разбивают меня на части.
Я словно парусник в подарочной бутылке,
Что моря не коснется никогда.
Стою на полке, всеми позабытый,
Мне ветер не наполнит паруса.
Мне нет пути вперед, а рядом никого — есть только я.
Средь миллионов лиц мне было одиноко.
Я, как погасшая в галактике звезда,
Блуждаю во вселенной, удивляясь:
Все остальные светят, но не я.
Но…
Твой первый поцелуй вернул мне жизнь.
Обнять тебя — мне большего не надо.
Ты пробуждаешь что-то лучшее во мне.
Спасибо, Боже! Я принадлежу тебе.
И, ощущая полную усталость,
Скитаюсь между улиц городских,
Я часть толпы,
Мой взгляд опущен вниз.
Теряюсь в звуке одинокой песни.
Мне не везло в игре — пусты карманы,
И с каждой ставкой проигрыш опять.
Живу, по-прежнему надеясь на победу,
И ставлю все, чтоб снова потерять.
Но…
Твой первый поцелуй вернул мне жизнь.
Обнять тебя — мне большего не надо.
Ты пробуждаешь что-то лучшее во мне.
Спасибо, Боже! Я принадлежу тебе.
Плохое я уже не вспоминаю.
С тобой по-новому забилось мое сердце.
Ты пробуждаешь что-то лучшее во мне.
Спасибо, Боже! Я принадлежу тебе.
Я словно парусник в подарочной бутылке,
Что моря не коснется никогда.
Твой первый поцелуй вернул мне жизнь.
Обнять тебя — мне большего не надо.
Ты пробуждаешь что-то лучшее во мне.
Спасибо, Боже! Я принадлежу тебе.
Плохое я уже не вспоминаю.
С тобой по-новому забилось мое сердце.
Ты пробуждаешь что-то лучшее во мне.
Спасибо, Боже! Я принадлежу тебе.
Спасибо, Боже! Я принадлежу тебе.
Спасибо, Боже! Я принадлежу тебе.
Спасибо, Боже! Я принадлежу тебе.
«Мне нет пути вперед, а рядом никого — есть только я»… Да, так я и живу. Слезы текут из глаз, пока слушаю припев. Я так благодарна Богу за то, что у меня был Олли.
Но он ушел, и я не могу вернуть его.
Не могу больше притворяться, что он вернется, и не могу больше прятаться от собственной жизни.
— Боже, вот же чертова песня, — слышу я голос Лока позади себя.
— Не знала, что ты проснулся, — говорю я.
— Я почувствовал, что ты просыпаешься.
Лок шевелит рукой, а потом замирает, когда осознает, где именно он меня обнимает. Но при этом не отпускает мою грудь, и я не прошу его. Вместо этого, он сжимает ее еще сильнее.
— Ты тоже слышал эту песню?
Он кивает, подбородком касаясь моего плеча.
— Да. Я слышал ее вчера, когда ехал, и... — он замолкает, качая головой. — Мне пришлось остановиться, чтобы ее послушать.
— Я никогда не слышала ее. Она как будто обо мне.
— И обо мне тоже, — его голос тихий и низкий. — Знаешь, я никогда не верил в то, о чем он поет во второй части песни.
Я пытаюсь переварить, сказанное им.
— Во что? В любовь?
— Да.
— Ты даже не можешь произнести это слово?
— Слово — это просто слово. Но да, именно в ней я всегда сомневался.
— Что насчет твоих родителей? Они не любили друг друга?
Он долго молчит.
— Ну. Наверное, они любили друг друга. Мой отец умер молодым, и мать больше не вышла замуж. Не думаю, что с тех пор она с кем-то встречалась. Ей просто стало... все равно. Не до этого. Она вся в бизнесе. Они с отцом были больше партнерами, чем семьей, понимаешь? Никогда не проявляли на людях своих чувств, никогда при мне не говорили, что любят друг друга. Когда отец умер, она не плакала. Не знаю, но лично я не видел, чтобы она горевала. Она просто... взяла на себя бизнес, и все.