Ксения Черногорская - Только ты

— А как, блядь? А если жучок?

Я умоляюще смотрю на него:

— Послушайте, я вас очень прошу, пожалуйста…

— Заткнись. Молча разденься и отдай мне одежду.

— Я могу хотя бы бельё оставить?

— Кружева, поди? — ухмыляется этот мудак.

Он опускает пистолет и поворачивается к водителю:

— На кружева цепляют?

— На всё цепляют, — отзывается тот.

Пользуясь тем, что мужик с пистолетом на меня не смотрит, я в каком-то отчаянии, срываюсь с места и бегу к заснеженным кустам у края дороги, за которыми виднеется тёмный перелесок.

— Куда, блядь! — орёт этот мужик и тут же сбивает меня с ног.

Я падаю на живот и плачу.

— Встать! — командует он.

Медленно поднимаюсь. Ладони грязные и саднят. Ноет коленка.

— Послушайте, на мне нет жучков, — тихо говорю я.

— Одежду снимай, — цедит мужик с пистолетом. — Я её осмотрю, наденешь обратно.

Опустив взгляд, я, плача, снимаю с себя пуловер, отдаю ему. Наклонясь, развязываю шнурки, снимаю кеды. Стягиваю джинсы. Он всё очень внимательно осматривает и ощупывает.

Босиком, обняв себя, стою на холодной земле.

— Лифчик, трусы, — командует он.

Слёзы текут по щекам. Я вытираю их пальцами, шмыгаю носом и снимаю с себя бюстгальтер. Протягиваю ему, другой рукой прикрывая грудь. Он быстро осматривает, ощупывает бюстгальтер и цедит:

— Трусы.

Поворачиваюсь к нему спиной, снимаю трусы, отдаю ему через плечо.

— А жопа у неё заебись, я тебе скажу, — слышу я его мерзкий голос.

Он забирает у меня трусы, затем суёт назад вместе с бюстгальтером. Ссутулившись, обнимая себя, стою голая у ночного шоссе. Мне холодно и страшно.

— Одевайся.

Надеваю бельё, поднимаю из вороха одежды у ног джинсы, надеваю их, затем полувер, потом, шмыгая носом и дрожа, обуваюсь. Слёзы всё текут и текут по щекам.

— В машину. Быстро.

Сажусь обратно.

Он захлопывает дверь и вскоре "BMW" снова несётся по трассе.



Меня привозят к какому-то частному двухэтажному дому, стоящему на отшибе у холма. Перед ним, под фонарём стоит несколько дорогих машин чёрного цвета. Мужик с пистолетом ведёт меня через двор к группе людей, которые внимательно смотрят на нас. Несколько человек одеты в кожаные и джинсовые куртки, двое в чёрных костюмах и чёрных галстуках.

— Красавчик, — говорит один из этих двух.

— Благодарю, — с ухмылкой отвечает мой похититель.

А затем спрашивает:

— У себя?

— В машине. Проходи.

Я испуганно смотрю на них и тут же увожу в сторону взгляд. Они смотрят на меня, как хищники на травоядное. Но меня ведут к их "шефу". Он ждёт в чёрном лимузине, стоящим особняком чуть дальше остальных машин. Дверь гостеприимно открыта, в салоне горит тёплый желтоватый свет.

Мужик с пистолетом, который он уже убрал в кобуру, под пиджак, почтительно здоровается с человеком в сером костюме, сидящим в салоне, а затем пропускает перед собой и легонько толкает меня в спину:

— Ныряй в машину.

Вздохнув, я склоняю голову, делаю шаг и оказываюсь в просторном салоне лимузина.

Пожилой, полноватый и седовласый "шеф" вальяжно выпускает клуб дыма и раскидывает руки в стороны, положив их локтями на спинку диванчика. Я вижу его впервые. Дым от сигары нервной мышиного цвета струйкой поднимается вверх. В салоне пахнет смесью кофе и табака. От "шефа", которому на вид лет шестьдесят-шестьдесят пять, разит каким-то приторным парфюмом с горькими нотками. Похоже, он им обливается с головы до ног. На ногах у него какие-то дизайнерские тёмно-серые мокасины. И красные носки. Он облизывает толстую губу и хрипловато-дребезжащим голосом говорит:

— Допрыгалась, шантажистка? Садись напротив. Поговорим.

Поджав губы, я осторожно устраиваюсь перед ним. Между нами, наверное, метр, но он сокращает дистанцию, вытягивая рядом со мной ноги и укладывая одну из них на другую. Смотрю на его красные носки. Тем более, что его рыхловато-морщинистое лицо с маленькими чёрными глазками мне неприятно.

— Можешь называть меня Семён Степаныч, — милостиво разрешает этот "шеф", а затем добавляет: — Тебе недолго осталось жить, но ты продлишь своё пребывание на этом свете, если всё мне хорошенько расскажешь. О том, что произошло в квартире Данилы Степанова, о том, что он тебе рассказал, о том, как ты решила поделиться этой информацией со своим бывшим любовником, о том, как приехала в Швейцарию, как сменила имя, для того, чтобы всех обдурить и как решила подзаработать два миллиона евро. Можешь ещё рассказать о том, как у тебя это не получилось и как быстро ты сюда добралась.

Понятия не имею, что ему сказать в ответ на эту бредовую речь, смешанную из фактов и легенд. Всё, что я понимаю, он дал мне понять, что отсюда я уеду очень вряд ли. Я так устала и мне так страшно, что эти слова я воспринимаю несколько апатично. Наверное, так защищается моё сознание.

— Чего ты молчишь? — дребезжаще спрашивает он.

Очень неприятный голос.

Семён Степаныч вздыхает, плямкает губами и не меняя позы, сгибает руку в локте, легонько, но долго затягивается сигарой и выпускает новый клуб дыма — в мою сторону. Едва удерживаюсь, чтобы не закашляться.

— Ты хотела меня слить, дурочка, да? — усмехается "шеф". — Это было очень, очень глупо с твоей стороны. — Он немного молчит. — Ты знаешь, я мог бы предложить тебе больше. Скажем, ляма три. За молчание. Но я очень не уверен, что такая, как ты сможешь держать язык за зубами. И поэтому мне придётся тебя устранить.

Судорожно хватаюсь за эту соломинку:

— Если вы меня отпустите, я никому…

— Никому не скажешь, — не даёт мне договорить он. — Да. Да. Да. Все вы так говорите. А я тебе скажу, что завалить надёжнее. Тем более, что тебя — ещё и просто. Ты мало того, что в розыске в России, ты ещё и здесь под липовыми именем и фамилией. Стало быть и документы липовые. А значит, тебя тут уже не существует, красавица. Такие дела.

Не знаю, что сказать. До боли закусив губу, смотрю на пол салона.

— Конечно, ты хорошенькая. Тебя бы трахать ещё и трахать. Но ты дурочка, да. Решила сыграть в опасную игру.

Его менторский, наставительный тон, старческо-дребезжащй и прокуренный голос, его вальяжная поза и демонстрация собственного превосходства в этой ситуации вызывают у меня омерзение. И я не знаю, чего во мне сейчас больше. Страха смерти или этого дикого омерзения. Но смесь откровенно жуткая… А ещё у меня болит желудок. Наверное, из-за переживаний.

Старый толстяк снова продолжительно затягивается, посасывает сигару. Снова выпускает в мою сторону дым. Похоже, он делает это нарочно. Я не выдерживаю и кашляю. чуть склонив голову набок, толстяк внимательно смотрит на меня. Как на букашку, которую собирается раздавить.

Наверное, он собирался ещё сказать мне что-то подобное, издевательско-наставительное, но в этот момент звонит телефон. Он явно удивляется, снимает локти со спинки дивана, пожимает плечами, вынимает из внутреннего кармана пиджака массивный серебристый смартфон.

— Кого там ещё нелёгкая принесла… — бормочет он, поднося смартфон ближе к глазам. — Хм. Лукачёв. Чей-то он без смски…

Прикладывает трубку к уху, снова откидывается на спинку диванчика.

— Алё.

Лицо его меняется, он хмыкает и, взглянув на меня, говорит:

— Не ожидал, да. Неприятно, да, неприятно. Надо сказать, ты меня немножко даже удивил.

Молчит, слушает. Довольно долго. Наверное, минуту.

— Не-е-е, — осклабившись, наконец тянет он, делает новую затяжку и снова выпускает серый клуб дыма в мою сторону.

Я отворачиваюсь.

— Не-не-не, — продолжает он. — Ты думаешь, что всё так просто? Нет, Ковалевский, всё куда сложнее.

Услышав фамилию Валеры, я распахиваю глаза и с надеждой затаиваю дыхание.

Видя мою реакцию, старый толстяк ухмыляется, продолжая держать сигару, тыкает толстым коротким мизинцем по экрану и протягивает телефон в мою сторону:

— Давай, девонька, передай ему привет.

Он мерзко подмигивает мне, держа трубку перед собой.

— Давай, давай, я включил громкую связь.

— Валера… — у меня предательски дрожит голос. — Я здесь…