— Я…
Я не знаю.
— Я… понятия не имею.
Эллиот наклоняет голову, изучая меня, оценивая мою позу и выражение лица.
— Постой. Оз, ты… ты влюблен в нее?
— Любовь? — Я смеюсь слишком громко. — Нет. Черт, нет. — Но я все равно не решаюсь произнести следующие слова. — Она просто мой друг.
Мой друг.
Просто мой друг? От этих слов мне больно, и внезапно меня тошнит.
— Парень. Ты должен видеть себя прямо сейчас; я не могу поверить в это.
— Что?
— Она тебе нравится. Нравиться на самом деле.
— Заткнись, Эллиот, мы не в пятом классе.
— Не упусти своего омара, парень.
Моего омара? Какого черта он говорит?
— Пожалуйста, никогда больше не говори в моем присутствии ничего подобного, или мне придется тебя ударить.
— Ничего себе, поверить не могу, у Оза Осборна, легендарного борца из Айовы, на самом деле есть сердце.
— Я сказал, заткнись, придурок.
Но он не закрывает свой рот. Даже близко.
— У тебя есть настоящие чувства к кому — то. Ты не просто хочешь трахнуть ее.
— Разве я не велел тебе заткнуться?
— Послушай, я даже не знаю, что сказать. Извини. Дерьмо. Если бы я знал, я бы никогда не…
Он бы никогда с ней не переспал. Теперь я это знаю.
Откуда знаю?
Во-первых, потому что он лоялен и не подчиняется своему члену, в отличие от всех нас. Эллиот больше руководствуется эмоциями. Так что если он переспал с Джеймсон, то это потому, что она ему действительно нравится. Во-вторых, он знает, что, если он наебет меня, я выбью из него все дерьмо.
Так что простой факт остается фактом… это отстойно знать, что она решила переспать с ним.
Я просто не понимаю. Я потрясающий. Как она может этого не видеть? Где, черт возьми, я ошибся с ней? Я был слишком настойчив? Я отпугнул ее? Не надо меня ненавидеть, я слышу, как она умоляет. Вижу ее слезы. Джеймсон плачет, мокрые дорожки слез появляются на ее красивом лице. Мои глаза тоже слезятся, и я тянусь к ней, цепляясь за нее, когда слезы текут по моим щекам, но там не за что держаться. Я не знала, что тебе будет больно, всхлипывает она. Я не знала… Пожалуйста, Себастьян, я влюбляюсь в тебя.
— Тогда как ты, блядь, могла так поступить со мной? — плачу я. — Я влюбляюсь в тебя, а ты все разрушила. Ты все испортила.
Себастьян, я люблю тебя. Себастьян, я люблю тебя.
Себастьян. Оз, ты меня слышишь?
Оз.
Оз.
— Оз, чувак, очнись.
Я задыхаюсь в рыданиях, рывком подскакивая.
— Черт возьми!
Большая мощная ладонь сжимает мое плечо, сильно сжимая, и я вздрагиваю, ударяюсь затылком о холодное окно автобуса, мой висок ударяется о твердое стекло. Твою мать, как больно!
— Оз, все в порядке, парень?
Я чувствую, как по щекам текут влажные слезы, и смущенно вытираю их тыльной стороной ладони.
— Все в порядке. Я в порядке.
Чертовски напуган, но в порядке.
Я потираю то место, где только что ударил себя, пальцы скользят по моим потным волосам, и оглядываюсь на моих товарищей по команде, большинство из которых все еще спят, за исключением Кори Филлипса, играющего на своем телефоне, и Таннера Фрэнка, читающего на своем Kindle под потолочным светом.
Я выдыхаю, откидываюсь на спинку сиденья и смахиваю очередную слезинку.
— Ты точно в порядке? Голова Джонатана Пауэлла появляется над сиденьем позади меня. — В поле зрения появляются огни с парковки кампуса, освещая интерьер автобуса. — Извини, что разбудил и напугал тебя, но мы подъезжаем.
— Да. — Я массирую голову. — Я в порядке. Спасибо, что разбудил.
Это был просто сон.
Все это было просто сном. Дерьмовым, запутанным сном.
В состоянии транса я выхожу из автобуса. Проделываю все необходимые движения, чтобы одеться, сложить вещи и связаться с тренерским штабом. Узнаю мое расписание на следующую неделю.
Я едва помню дорогу домой.
К тому времени, как я попадаю в дом, я вымотан. Пять часов по дороге домой, которые Зик потратил, допрашивая меня, не прошли даром в сочетании с моим эмоционально изнурительным сном. Зик критиковал. Он раздражался. Он скулил до тех пор, пока моя голова не откатилась на бок, и я не включил музыку, чтобы заглушить этот звук.
Я вваливаюсь на кухню, осторожно оглядываясь по сторонам.
Я устал.
Я умираю с голоду.
Я готов к теплой еде и мягкой постели, но быть здесь, в этом доме после этого безумного сна, чертовски странно.
Все это кажется слишком реальным.
Как и в моем сне, в доме тихо, когда я бросаю свои сумки в прачечной, и я все еще первый в доме. Как и во сне, я вешаю сумку, снимаю куртку, быстро снимаю ботинки и откладываю их в сторону, чтобы никто не споткнулся.
Включив свет на кухне, я подхожу к холодильнику, открываю его и наклоняюсь, чтобы заглянуть внутрь. Соус для спагетти трехдневной давности и никакой лапши. Недоеденный гамбургер от Малоуна. Один йогурт. Кетчуп. Пиво.
Полгаллона шоколадного молока (идеально подходит для предотвращения похмелья). Еще остался галлон апельсинового сока, немного фильтрованной воды и открытая бутылка «Доктора Пеппера».
Не имея привлекательного выбора, я довольствуюсь остатками гамбургера Малоуна, йогуртом и галлоном молока, бросая все на прилавок.
Где, черт возьми, все? Я хватаю телефон и набираю короткое сообщение соседям по комнате.
Оз: Где вы?
Первым откликается Зик: Остановился поесть.
Окей. Это чертовски странно и немного пугает меня.
Оз: Принеси мне что-нибудь. Ужасно голодный.
Зик: Ага. Буду через полчаса.
Все это слишком странно, чтобы быть реальным.
Я поднимаю крышку мусорного бака, вываливаю бургер, хватаю сумку и иду по коридору, покачиваясь перед дверью Эллиота. Я останавливаюсь. Делаю глубокий вдох. Коротко стучу в дверь.
— Да? — его голос отвечает изнутри.
— Ты не спишь? — Я не решаюсь открыть дверь.
— Э-э, да.
Я медленно поворачиваю ручку. Легонько толкаю дверь. Просовываю голову внутрь, как отец, не решающейся войти к своей дочери-подростку.
— Ты одет?
— Чувак, в чем дело? — смеется Эллиот. — Да, я одет.
Он сидит за столом и смотрит на меня так, будто у меня выросли два члена и вагина.
— В чем дело?
Он крутится в кресле, положив руку на спинку и лениво ожидая моего ответа.
— Даю тебе знать, что мы вернулись.
Очевидно.
— О’кей.
— Все хорошо?
Ничего не могу с собой поделать; я бросаю несколько беглых взглядов в углы его спальни, пытаясь разглядеть хоть что-нибудь.…
Мой взгляд падает на кровать и остается там.
И смотрит.
Кажется, все в порядке. Темно-синее одеяло натянуто. Подушки у изголовья. Небольшая стопка чистой, сложенной одежды у изножья.
Никаких черных лакированных туфель. Никакого белого кардигана. Никакой голой Джеймсон.
Здесь ни хрена не было, я уверен.
После неловкого долгого молчания Эллиот откашливается.
— Ты ведешь себя очень странно. Ты уверен, что с тобой все в порядке? — Он делает паузу. — Ты хочешь поговорить или как?
Его испуганный тон говорит все: Пожалуйста, скажи «нет».
— Нет, все в порядке.
Плечи Эллиота облегченно опускаются.
— Мне просто показалось, что я видел… ничего.
Мой сосед по комнате с явным облегчением продолжает с любопытством разглядывать меня, слоняющегося в дверях.
— Ну… что-нибудь еще?
— А? Нет. У нас все хорошо.
Он не убежден, но не собирается давить.
— Ладно, хорошо.