― Потом увидишь в инете. Как у тебя дела?
― Славно. Место вроде ничего. Документы подавать надо в мае. Как посмотрел, по средним баллам я прохожу.
― Значит, точно? Институт физкультуры? ― Багрова без особого восторга оттянула тесный пушистый ворот. Фу, как жарко.
― Угу. Оттуда каскадёрная школа каждый год набирает человек по десять-пятнадцать. Попасть шансы есть. А там уже будет зависеть от стараний.
― Не нравится мне это. Ты мне нужен живой, а не собранный по частям.
― Спасибо, что уже заранее записала в суицидники.
― Да ну нет… Ладно. Посмотрим, что из этого получится, ― Вишня юлой крутилась в колючем костюме, чувствуя, как уже насквозь пропотела. ― Слушай… может ну его, а? Мне уже тяжело в этом дышать, а ещё петь придётся.
― Уговор дороже денег.
― Так может придумаешь другое желание? Массаж целый месяц там или личный раб на сутки…
― Звучит заманчиво, но нет. Я от своих слов не отказываюсь. Личный раб будет потом, когда в следующий раз проиграешь спор.
Из-за двери гримёрной просунулась голова с нахлобученной на голову гарнитурой.
― Мистерия, до выхода три минуты, ― удивлённо оглядывая наряд звезды, пропищала голова и скрылась из виду.
― Мне пора, ― заторопилась Вишня.
― Хорошо. Удачи. Позвони, как закончишь. Люблю тебя.
― И я тебя, ― отозвалась та, завершая звонок и бросая контрольный взгляд в зеркало. Ещё и зачем-то поправила причёску. Нафига? Всё равно же ничего не видно.
Ох… Вишня уже представляла реакцию поклонников, но делать нечего. Исаев прав: спор на желания, как карточный долг ― дело святое. Костя и Полина вместе, да, периодически ругаются с психами и криками на весь дом, но от этой страстной парочки только что искры не сыпятся, а значит спор она проиграла. А раз проиграла, надо платить по счетам.
Вишня без восторга надела на себя тяжёлую пушистую голову, от которой воняло клеем и пылью. Какой мрак. Через разрезы напротив глаз кое-как получалось что-то увидеть, но о нормальном танце точно можно забыть. Что ж, четыре минуты можно перетерпеть. Потом стянет с себя всё, там же, на сцене. Уговор шёл только на одну песню. Три она не перенесёт, схлопотав тепловой удар.
Пора. Ростовая кукла вперевалочку выползла из гримёрной и косолапя потопала к сцене. Изначально планировался разноцветный попугай, но в последний момент Марк передумал. Скоро праздник, вот он и решил, что будет символично вырядить свою девушку в белого медведя. Типа: Дед Мороз, снег, Северный Полюс, полярный мишка ― логика железная. Не прикопаешься.
Хех. Да, иронию Вишня оценила. Ну ничего-ничего. Мстя придёт и будет страшна. Она уже запланировала ответочку любимому в новогоднюю ночь. Исаеву понравится. А, может, и нет. Но другие точно оценят, так как этот праздник они решили провести в кругу своей разношерстной, но дружной компании. Родители улетали отдыхать в праздники на острова, вот и оставили дом в полноправное пользование детям, настоятельно попросив не сжигать его к чёртовой прабабушке. Столько сил всё-таки вложено в ремонт.
Кто бы мог подумать, честно говоря. Наивная блондинка, готка, ботан-интроверт, скейтбордист-отшельник и немножко популярная певица (скромность ― залог успеха) ― за столь короткое время Вишня смогла сделать невозможное: она взяла четырёх закоренелых одиночек и, сама того не осознавая, объединила их, связав нитями более крепкими, чем дружеские… Теперь они были семьей.
Надолго ли? Хотелось надеяться, что да, но время само всё рассудит и расставит по местам. Да и ни к чему гадать, приятней жить одним днём. Этим днём. Этим мгновением. Свет неона, радужные переливы прожекторов, сухой искусственный дым и шум толпы уже манили её.
Сигнал. Её выход. Наконец-то. Сцена ждёт. Вишня улыбнулась самой себе. Хорошо, что под массивной искусственной головой никто этого не увидел. Всё же такие моменты личные. Она задорно похлопала себя мягкой лапой по пушистому бедру. Ну что, мишка, покажем, на что мы способны?