Марсия Андес - Вкус вишнёвой лжи

Все события вымышленные, а совпадения случайны. Все написанное — фантазия автора.

— Костян! — кричу я, но смех и визги заполняют все пространство, накрывая, словно огромная волна цунами. — Костян!

Я пытаюсь протиснуться к другу, но кучка девчонок в мокрых обтягивающих майках словно пробка закрывают проход между двумя машинами. Девушки без лифчиков — отчетливые бугорки выступающих сосков отвлекают мое пьяное внимание. Я усмехаюсь, заглядываясь на самую привлекательную грудь, и забываю обо всем на свете. Это длится всего несколько секунд.

— КОСТЯН! — ору я.

Девушки хихикают, замечая меня. Времени думать нет — я отступаю для разбега, а затем срываюсь с места, запрыгивая на капот и ловко оказываясь на противоположной стороне баррикады. Даже умудряюсь не расплескать пиво из бутылки.

— Костян! Черт, — на меня кто-то налетает, и я раздраженно останавливаюсь.

Да что за день-то сегодня такой?

Вечеринка на пристани разгорается на славу. Так и хочется притащить огнетушитель и начать остужать разгоряченные тела. Машины образуют некий полукруг, их фары включены, а свет падает на толпу веселящихся ребят. Музыка разлетается над рекой и, наверное, достигает даже противоположного берега.

Чуть в стороне стоят мотоциклы, один из которых принадлежит мне. Отсюда я не могу разглядеть байк, но я точно знаю, что мой железный конь находится где-то там, терпеливо дожидаясь моего возвращения. Напиваться я сегодня не собираюсь, но выпить бутылку пива мне никто не запрещает.

Большую часть присутствующих я не знаю. Лица незнакомые, радостные и пьяные, и запоминать их не имеет никакого смысла. На подобных тусовках всегда так: одни приходят, другие уходят. Вечный нескончаемый поток тел.

— Костян!

Наконец, замечаю друга возле пикапа. Кузов опущен, и парень сидит на нем, словно на обычной скамейке. Его ноги не достают до земли, и в этот момент друг похож на невинного ребенка. Ага, ну, конечно. Невинный… Выглядит, как отпетый отморозок. В кожаной куртке, рваных джинсах и с кастетом на правой руке. Его светлые волосы мокрые и растрепанные.

— До тебя хрен доберешься, — бросаю я, садясь рядом с парнем. — Устроился тут на отшибе. А ты чего мокрый?

Хватаю его куртку, оттягивая в сторону и смотря на влажную футболку. Костя одергивает одежду, отмахиваясь от меня, и кивает в сторону девчонок, мимо которых я совсем недавно пробежался по капоту. Надеюсь, хозяин машины этого не видел, иначе снова придется махаться кулаками.

— Купался с телочками, — довольно лыбится парень. — Сиськи на халяву пощупал.

— А, — кривлюсь я, делая глоток из бутылки.

— Слышь, Стас?

— Что?

— Когда ты уже меня со своей подружкой познакомишь? — друг толкает меня в бок, иронично дергая бровями. — Ты все уши прожужжал про нее, а даже фотку не показал. Не по-пацански, чувак.

Я качаю головой, наблюдая за тем, как какой-то парнишка начинает танцевать брейк, и толпа сгущается вокруг него, громко крича и подбадривая. Где-то взрывается несколько петард, какая-то девчонка визжит, и другие подхватывают ее, словно эхо.

— Фотку, говоришь… — тяну я, скользя языком по губам, чтобы слизать капли алкоголя.

Достаю из кармана телефон, нахожу снимок своей подружки и уверенно наклоняюсь к другу. Наши плечи соприкасаются — я тычу экраном сотового практически в лицо Кости, и парень в очередной раз пихает меня в бок, прежде чем отобрать мобильник.

На фотографии блондинка с аккуратными ухоженными волосами, миленьким носиком и большими серыми глазами в коричневую крапинку. Губы покрыты прозрачным блеском, на шее золотая цепочка с кулоном, который я ей подарил неделю назад.

— Ниче такая, — лыбится Костя. — У вас уже что-нибудь было? Колись. По любому уже шпили-вилите каждую ночь.

— Умри, — скалюсь я, отбирая телефон. — Ничего у нас не было. Она не одна из твоих куриц, которых ты натягиваешь каждые выходные.

— Пф-ф, — Костян делает вид, что обиделся. — Ну, да. Она же у тебя… из высших кругов. Фифа, с богатыми родителями. Разбрасывает деньги налево и направо. Покупает, что ей вздумается. Пищит, когда у нее ноготь ломается. Ой, каблук треснул. Сумочка поцарапалась. О, мои волосы… Моя дорогая одежда от дольче-сранно-гобанно порвалась, это конец света!!!

— Она не такая! — возмущаюсь я, пряча телефон в карман.

— Все они не такие, — отмахивается Костя, проследив взглядом за девчонкой в коротких шортиках, которая только что прошла мимо, игриво виляя бедрами.

— Если ты не забыл, у меня тоже богатые предки, — бурчу.

— Не, ты другое дело.

— Да ну?

— Ага. Я тебя сто лет знаю, ты ни разу не строил из себя богатенького мальчика с набитым кошельком. Поэтому мы с тобой все еще друзья.

— Слышь! — смеюсь я, толкая Костю в бок.

— Не слышу! — вдруг орет этот ненормальный. — Мы здесь веселимся, а не подружек обсуждаем!

Друг спрыгивает на землю, отбирает у проходящего мимо парня банку с пивом и начинает залпом осушать ее. Пена льется по подбородку на грудь, пачкает футболку, даже оказывается на джинсах. Не в силах справиться с напитком, Костя фонтаном сплевывает остатки алкоголя и закашливается — я смеюсь, пытаюсь уклониться от брызг, но часть все равно попадает на мою рубашку.

Парень сжимает алюминиевую банку, выбрасывает куда-то в сторону, словно бейсбольный мяч, и издает неистовый крик, похожий на брачный зов орангутангов.

— Ты че, нарываешься?! — бедняга, у которого только что забрали его пиво, очевидно, не собирается закрывать на такой наглый поступок глаза.

Он толкает Костю в плечо.

— Слышь…

Вот и все. Понеслось. Сейчас будет месиво…

Костян сплевывает, хватает беднягу за кофту и замахивается, ударяя противника в челюсть с такой силой, что тот падает на землю. Я морщусь — звук поцелуя кастета и челюсти весьма неприятный.

— Это у тебя, — бурчит друг в перерывах между ударами, — сейчас будут, — замахивается, заезжая уже левой рукой, — проблемы. Не на того наехал, петух…

Останавливать Костю у меня нет никого желания, но, кажется, все-таки придется, ибо незнакомец, по глупости нарвавшийся на моего друга, кажись, уже в отлючке. Его лицо все в крови, губы и бровь разбиты.

Бедняга. Просто оказался не в том месте, не в то время.

Вокруг собираются несколько кучек зевак, начиная снимать происходящее на камеры. Какая-то девушка просит остановить их, парни лишь ликуют.

Я засматриваюсь на них, поэтому не сразу замечаю угрозу.

— Костян! — ору я.

Друг отвлекается и оборачивается. В последний момент замечает биту, летящую ему прямо в челюсть, успевает немного уклониться, но удар все равно слегка задевает его в районе губы. Парень заваливается на бесчувственное тело нарвавшегося на него бедняги.

Я спрыгиваю на землю, собираясь прийти на помощь. Костя со звериным рыком поднимается на ноги — его губа разбита, и кровь стекает прямо на подбородок, устремляясь к шее.

— Живой? — спрашиваю я, оказываясь рядом с другом.

— Живой, — довольно улыбается.

Мы стоим плечом к плечу, а напротив нас трое незнакомцев, у одного из которых в руках бита. Друг стирает кровь тыльной стороной ладони, размазывая ее по щеке. Ему явно по кайфу такая ситуация. Все, кто знаком с Константином Назаровым, знают, что он любить помахаться.

— Беру того, что с битой, — на выдохе сплевывает друг, срываясь с места, чтобы поразить своего противника.

Увернувшись от замаха битой, Костя ударяет парня под ребра и пытается завалить его на землю. Я не отстаю. Набрасываюсь на второго парнишку, ударяю его в нос с такой силой, что меня даже передергивает из-за громкого хруста. Третий участник драки оттаскивает меня за шкирку и бросает на землю — ноги подкашиваются, и я падаю.

Слышу чей-то визг, крики, вспышки камер. Музыка пульсирует в ушах, алкоголь ударяет в голову. Поднимаюсь на ноги.

Уклоняюсь от стремительного удара блондина, ухожу в сторону, со всей силы заезжая ему ногой по голени. Хватаю за шкирку и толкаю. Оборачиваюсь к последнему врагу.