Марсия Андес - Вкус вишнёвой лжи

— Ага, — бросаю я. — Ждите, короче, теть Марин, скоро буду.

Сбрасываю, убираю мобильник в карман. Думаю.

А какие вообще вещи есть в доме Марины, которые принадлежат моей бабушке? Отец приезжает только привести деньги на лекарства да на прочие нужды, а все остальное у нас и так есть. Странно как-то…

Но думать об этом не хочется: я раздаю последние листовки, возвращаюсь в агентство, чтобы забрать деньги, заскакиваю в магазин за шоколадкой для Поли и еду на встречу к противной мачехе. На все про все у меня уходит чуть больше часа, поэтому возле нужной квартиры я оказываюсь куда раньше запланированного времени. Настойчиво жму на дверной звонок, прислушиваюсь.

Двери открываюсь почти сразу.

— О, здорова, — это Коля.

Высокий коренастый парнишка со светлыми волосами и карими пронзительными глазами. Он в домашней футболке и в шортах, вид заспанный, небрежный.

— Не знал, что ты приедешь, — парень отступает, пропуская меня в квартиру, и я переступаю порог.

— Ага, я тоже, — наспех сбрасываю кеды. — Марина позвонила, сказала, что нужно забрать вещи бабули.

— Мать у соседей, — зевает Коля, проходя в гостиную.

Ну, класс. Еще и ждать ее.

— Ила плишла, Ила плишла, — неожиданный детский визг разлетается по квартире. Поля выбегает в коридор и набрасываясь на меня с объятиями. Девчонка практически не выговаривает букву «р», из-за чего ее голос становится еще милее.

— Привет, — улыбаюсь я, подхватывая сестру на руки. — А смотри, что я принесла.

Достаю из рюкзака шоколадку.

— Ула! Ладка! Ладка!

Ладка — это Поля так у нас шоколадку называет. Она хватает сладость и впивается в нее маленькими ручонками, будто ее сейчас решат отобрать.

Прохожу в гостиную, отпускаю Полину и осматриваюсь. Коля на диване, лениво щелкая каналы, сестра начинает виться, словно юла, сбивая на своем пути все предметы. Парень даже не обращает на нее внимания.

Здесь уютно, ремонт, все дела. Новая мебель, идеальные обои, ковер. Не то, что в нашей старой советской квартире, где сыплется потолок и окна деревянные — не пластиковые. А еще здесь всегда пахнет выпечкой.

— Че, как дела? — спрашивает Коля.

— Да нормально, — прислоняюсь плечом к косяку — проходить вглубь квартиры не хочется. — Работа, дом, скоро учеба. Все как обычно.

— Слухи тут ходят разные, — протяжно говорит парень, откидываясь назад, чтобы посмотреть на меня.

— Слухи? — не понимаю.

Какие еще, к черту, слухи?

Коля пожимает плечом.

— Говорят, что ты с Назаровым затусила…

Я странно хрюкаю, сама не зная, что собираясь этим показать. То ли усмешку, то ли шок, то ли еще что. Какие вообще, блин, слухи? Кто их распустил? И меня-то откуда знают? Я ведь целыми днями работаю, сижу с бабушкой, опять работаю, потом снова с бабулей. Ну, вылезла пару раз со Стасом и Костей, это же не повод сплетни про меня разводить.

— Пересекались пару раз, — уклончиво отвечаю я. — Ничего общего. А ты его откуда знаешь?

— Это ж Назаров, — усмехается Коля. — Его все дворовые пацаны знают. Хотя лично я с ним не знаком. Просто слух пошел, что видели тебя с ним во время стычки с Рябой.

— С Рябой? Не знаю, кто это, — кривлюсь.

— И хорошо, — улыбается. — Да не ссы, я никому ничего не скажу. Особенно твоему папочке. Ничего личного, конечно, но он у тебя тот еще гондон.

Ничего не отвечаю, ибо спорить на счет отца желания нет. Единственный вопрос, который заседает в моей голове, — Ряба. Неужели это один из тех парней, которые порезали Костю? Хотя, мне вообще до них дела нет.

Дверь открывается — оборачиваюсь.

— О, Ирочка, — немного недовольно бормочет Марина, проникая в квартиру. — Я ждала тебя позже.

— Смогла пораньше.

Женщина поджимает губы. Непунктуальность — это еще одна вещь, которая ее раздражает. Договорились через два часа, значит, именно в это время я и должна прийти. Не раньше, не позже.

— Так, че за вещи? — нетерпеливо интересуюсь я.

Марина — блондинка. Ей за сорок, волосы идеально пострижены и еле достигают подбородка. Каре-зеленые глаза, родинка на скуле. Одета в домашний спортивный костюм. Явно переодеться к моему приходу не успела, обычно ведь выпендривается дорогущими украшениями и идеальной одеждой.

— Проходи на кухню, — машет рукой, разуваясь.

Я покорно пересекаю коридор и захожу в нужное место — через несколько секунд появляется мачеха. Хватает меня за локоть, тянет к диванчику, почти силой усаживает за стол. Я в замешательстве. Что это на нее нашло?

— Кушать будешь?

«Буду».

— Нет, спасибо.

Не обращая на меня внимания, Марина достает из холодильника пирог, разрезает его, кладет небольшой кусок на тарелку и ставит предо мной.

Странно. Обычно от нее ни крошки не дождешься.

— Вещей, видимо, здесь нет, — прихожу к выводу я.

Мачеха садится на стул рядом и переплетает пальцы.

— Нет, — соглашается она.

— И зачем же я тогда здесь?

Смотрю на пирог — а, хрен с ним. Предлагают — бери, пока не передумали. Все-таки Марина готовит вкусно. Осторожно придвигаю к себе тарелку и принимаюсь за лакомство. М… Яблочный.

— В общем так, — уверенно говорит Марина, будто я должна ей крупную сумму и сейчас решается судьба всей моей дальнейшей жизни. — Ты же знаешь, что я занимаюсь живописью и хочу в следующем месяце открыть выставку картин?

— Что занимаешься — знаю, а про выставку впервые слышу, — с набитым ртом отвечаю я, мысленно усмехаясь над недовольным взглядом мачехи. — При чем я вообще здесь?

— Мне не хватает денег на открытие, а Антон тратит изрядную сумму на лекарства твоей бабушке.

А, ясно, откуда все это растет.

Марина неловко поводит плечами, вздыхает.

— В общем, так, — продолжает она. — У меня есть знакомая, которой очень нужны официантки на званый ужин каких-то богатеев. Платят очень хорошо. За один вечер заработаешь на два месяца вперед, плюс еще чаевые неплохие, — мачеха улыбается. — Так что и ты в плюсе, и я смогу открыть выставку.

Хм. Работать официанткой на каком-то мероприятии? В принципе, в подобных местах хорошо платят, да и действительно смогу много денег поднять всего за один вечер. Заманчивое предложение…

— А можно еще пирог? — нагло спрашиваю я.

Марина прищуривается, медлит. Затем неохотно забирает тарелку, поднимается на ноги, а после приносит весь пирог целиком.

— Можешь домой взять, бабулю угостишь…

Какая щедрость!

— Ладно, я согласна, — говорю я. — Когда, где, во сколько?

Марина довольно улыбается, чуть ли не подпрыгивая от счастья.

— Я все узнаю и позвоню тебе. Мероприятие будет в следующую субботу. Так что не забудь.

— Ага.

Ну, ладно. Работа — это всегда хорошо. Лишние деньги не помешают, да и заработаю гораздо больше, чем отец мне подкидывает. Пусть Марина подавится своей выставкой. Алчная сучка.

А пирог все-таки вкусный…

— В следующую субботу двенадцатого августа в шесть часов вечера состоится благотворительный вечер, на котором ты в обязательном порядке должен быть.

Он говорит прерывисто, выделяя каждое слово. Хочется вскрыться. Шумно вздыхаю, откидываю назад голову, смотрю в потолок. Я сижу в кресле у себя дома и выслушиваю очередное распоряжение от своего братца. Расхаживает тут передо мной, словно король мира. В своем идеальном костюмчике, выглаженной рубашке, блестящих ботинках. Тошнит.

— Это распоряжение отца, — продолжает Тема.

Его руки сцеплены за спиной, а невидящий застывший взгляд даже не замечает меня. Он что, заучил слова отца? Выглядит как в школе у доски, словно парень рассказывает неинтересный параграф по истории. Теперь я знаю, что чувствую учителя, когда слушают наши бредовые пересказы.

— Не появишься на вечере — пеняй на себя. Урежу карманные деньги в два раза, смещу комендантский час с десяти до девяти…

— А ты, случаем, не охренел ли? — смотрю на Тему так, словно он самое тупое существо на этой планете. — Это всего лишь какой-то левый вечер. Туда припрутся зажравшиеся буржуи с набитыми карманами, и че мне там делать? Светскую беседу с ними вести?