Марсия Андес - Вкус вишнёвой лжи

Весь ужас ситуации, в которую я вляпалась, обрушивается на меня лишь в тот момент, когда машина останавливается возле ретро-бара, расположенного недалеко от реки. Я знаю это место — старое потрепанное временем заведение, в котором познакомились мои родители. У меня даже где-то их совместная фотка валяется.

Я прекрасно понимаю, почему мы приехали именно в это место: Элли обожает ретро вещички. Тащится по этому стилю и не упускает ни единственной возможности прикупить какой-нибудь сувенир. Бесполезная трата денег.

Что ж, раз приехала, отступать уже поздно. Хоть поем на халяву. Если тут вообще еда есть…

Благодарю водителя за то, что он услужливо подвозит меня, а в мыслях еще и за то, что он прожигает жизнь, работая на семью моей подруги, я выбираюсь из машины. Ветер теплый, но резкий, начинает теребить подол моего платья, как только я хлопаю дверью. Поправляю на плече сумочку — Элли все-таки заставила меня ее взять, потому что «так образ будет завершенным», и осматриваюсь.

Смотрю на немного поблекшую вывеску «Мир ретро» и вздыхаю. Мама столько раз рассказывала про ее первую встречу с отцом в этом самом заведении, что кажется, будто я сама присутствовала там. Я была еще ребенком и любила выдумывать всякие сюжетные линии об их встрече, поэтому оригинальная история смешалась с моими бесконечными фантазиями и перестала вообще существовать. Наверное, в реальности все было куда обычнее и скучнее, чем мои ложные воспоминания.

В любом случае, заходить внутрь в одиночестве у меня нет никакого желания.

И где, собственно, мне искать Стаса? Я его даже в лицо не видела ни разу, только на фотографиях. Надеюсь, что подруга показала ему мои снимки…

— Ты Ира? — резкий голос незаметно подкравшегося ко мне парня заставляет меня вздрогнуть.

Оборачиваюсь, отступая на шаг в сторону, и смотрю на незнакомца, пристально прожигающего меня своим взглядом.

Это блондин с синими глазами и легкой еле заметной щетиной. Одет он в кожаную куртку, потертые джинсы, кроссовки. На шее висит цепочка, на левой руке тоже. Губа, судя по всему, была разбита несколько дней назад — от раны остается только яркая полоска, словно мазок фломастера. Несколько ссадин на скуле. Парень коренастый, чуть выше меня ростом.

— Да. А ты не похож на Стаса, — замечаю я, скептично осматривая его.

Вспоминаю, что на фотографиях парень Элли был явно с темными волосами. И еще у него татуировка на шее.

— Потому что я не Стас, — усмехается блондин. — Он опаздывает, попросил встретить тебя. Я Костян.

Он кивает в сторону бара, показывая, чтобы я следовала за ним. Сумочка съезжает на локоть, и мне приходится вернуть ее на плечо. Ладно. Костя, значит. Наверное, это друг Стаса. Элли о нем ничего не рассказывала… Сколько ему лет? Двадцать? Явно уже не учится в школе, да и выглядит не прилежным мальчиком. И, по мнению Элли, кто-то подобный должен мне понравиться?

Костя останавливается возле дверей и достает сигареты. Прикуривает — я вижу, как дым расползается в пространстве и исчезает, наконец, достигая моего носа. У меня нет вредной привычки, но я ничего не имею против курильщиков. Это их дело. Очевидно, парень понимает мой изучающий взгляд иначе:

— Я не буду спрашивать у тебя разрешения, чтобы покурить, — тянет Костя так, словно я только что предложила ему самую глупую и оскорбительную вещь на свете.

— Эм, — пытаюсь выйти из неожиданного ступора. — Я вроде как ничего против не говорила…

— Ой, да ладно, — бурчит парень. — Знаю я таких, как ты. Вечно нос воротите, словно кусок говна в лицо суют.

«Таких, как я?». Это кого это он имел в виду?

— Таких, как я? — переспрашиваю.

— Ну, — Костя затягивается, а потом шумно выдыхает дым, смотря куда-то в сторону. — Богатенькие девчонки. Вы же вечно ноете, когда вам что-то не нравится. То туфли запачкали, то курят рядом, то ноготок сломался. Пищите, словно собака, которой на лапу наступили.

Я возмущенно фыркаю. Он только что меня назвал богатенькой девочкой? Совсем что ли страх потерял?

— Я вообще-то не из богатой семьи, — бурчу я, сдерживая возмущение.

— Ага, ну, да, конечно, — Костя осматривает меня с ног до головы, и его взгляд такой насмешливый и прожигающий, что это раздражает еще сильнее.

Я смотрю на свое платье, недовольно скрипя зубами. Ладно, сегодня я выгляжу иначе, одета в дорогой наряд, да и сумочка по любому стоит не пятьсот рублей, но это все равно не дает ему прав так разговаривать со мной.

— Послушай, ты… — сбираюсь отчитать блондина, но тот перебивает меня, резко меняя тему, словно с самого начала ожидал моей реакции.

— Так, ты подруга девчонки Стаса? — спрашивает он.

Я скрещиваю руки на груди, поджимая губы. Если этот парень продолжит так отвратительно вести себя, я точно ему врежу.

— Да.

— Да, — передразнивает меня Костя. — И ты еще пытаешься возражать, что у тебя родители не богатые? — усмехается. — Ну, тогда я тоже из семьи миллионеров, у меня за баром Феррари припаркована. Хочешь прокачу?

— У тебя в штанах максимум девятка, а не Феррари, — язвлю я.

— Слышь…

— Слышь! — в унисон ему. — За языком следи. Костян.

Его взгляд такой дикий, будто парень хочет отправить меня в нокаут с одно удара, но потом блондин прикусывает губами фильтр сигареты и отворачивается.

— И где же твоя подруга? — игнорирует мое предупреждение. — Девушки не опаздывают, а задерживаются?

— У нее семейные дела, — отрезаю. — А твой друг? Элли сказала, что Стас меня встретит.

— У него тоже дела. Он уже едет, — Костя выкидывает под ноги сигарету и небрежно тушит ее ногой.

Мы замолкаем, обмениваясь недружелюбными взглядами. Тоже мне, нашелся умник. Судит людей по их внешнему виду. Но оправдываться перед ним я все равно не собираюсь, пусть думает, что хочет.

— Внутрь идешь? — немного грубо интересуется блондин. — Или это место слишком ущербно для такой, как ты?

Кривлюсь, сдерживаясь изо всех сил, чтобы не отправить этого идиота на лопатки.

— Иду.

Блондин усмехается и первым направляется в бар, а я, осмотревшись по сторонам, неохотно следую за ним. Надеюсь, что Стас окажется не таким придурком, как его друг. Иначе их общество я точно не вынесу.

— Костян, выручай! — почти кричу в трубку. — Я опаздываю. Элли сказала, что у нее семейные дела, так что она чуть позже подъедет. Просила встретить ее подругу возле бара.

Друг недовольно рычит, будто я только что предложил ему что-то неприятное и неинтересное, требующее колоссальных усилий и невероятной сноровки.

— Да блин, Стасян, — тянет он. — Мне заняться что ли нечем, кроме как какую-то девицу развлекать.

— Братан, умоляю, Элли с меня три шкуры сдерет, если с ее подругой что-нибудь случиться, — закрываю квартиру ключами. — Ее Ира зовут. Темненькая такая, приедет на машине прямо к бару через минут десять. В голубом платье. Я физически не успеваю добраться вовремя.

Наконец, справляюсь с дверью и поспешно направляюсь к лифту, сразу же нажимая на кнопку вызова и начиная нетерпеливо постукивать пальцами по бедру.

— Элли сказала, что она симпатичная, так что, может, тебе понравится, — шучу я.

А вот сейчас должна последовать реакция, что ему не сдались богатые девчонки.

— Ага, ну, конечно. Мне богатенькие цыпы не интересны, — бурчит Костя.

Ну, я же говорил!

— По любому, какая-нибудь цаца приедет и начнет строить из себя диву, — фыркает. — Терпеть не могу таких.

— Да, да, — отмахиваюсь. — Просто пригляди за ней и все, я скоро буду. Только не надо там грубости всякие говорить, как ты любишь! Мне же потом люли получать от Элли.

— Подкаблучник.

Закатываю глаза.

— Не подкаблучник, а влюбленный идиот, — смеюсь. — Ладно, все. Буду в баре минут через двадцать-тридцать. Надеюсь, ты не разнесешь его к чертям.

— Ага. Поторопись.

Сбрасываю вызов и захожу в только что подъехавший лифт. Ладно, подумаешь, немного опоздаю. Я же не думал, что ко мне заявится братец и начнет мозги выносить на счет моего поведения. Еле отделался от него, жуть. Надо будет снова замки поменять, а то мои родичи вечно делают себе дубликаты от моей квартиры, словно она их собственная. Дома что ли не живется?