Мария Летова - Вожак

Разве это не предательство?!.

Это так больно.

Он все обо мне знает. Что ближе него у меня никого не было…что я никому не нужна…кроме него…я знала это всегда, понимала это…у меня его фамилия…потому что другой у меня нет! Я бы никогда не взяла фамилию своего отца, лучше бы сочинила новую…

Что мне делать со всем этим?

Со своей обидой, со своей болью.

Он не отвечал на мои вопросы, потому что знал, что однажды я спрошу об этом! И тогда ему пришлось бы всё рассказать или врать! Он никогда не врёт. Он предпочитает умалчивать.

Все эти дни я, в самом деле, не хотела его видеть.

Я и сейчас не хочу.

Я хочу видеть только своего сына, потому что он единственная вещь в мире, в которой я теперь могу быть уверена.

— Мы можем вернуть её назад? — спрашиваю Тину, обернувшись.

Сестра хмурится, расхаживая туда-сюда.

— Нужна спец доставка… — наконец-то, вздыхает она. — Возможно, инкассаторская машина…

— Ты…сделаешь это? — прошу я с надеждой.

— Да, — кивает сестра. — Если ты поешь.

— Да, неужели! — Взмахивает руками Фати.

— Я сам отвезу, если ты поешь. — Между делом бросает Максут.

Смотрю на них, не зная, что сказать. Они смотрят на меня мрачно. Все трое. Мрачно и с нажимом.

Это просто…это…

Это забота…

Я чувствую, как дрожит подбородок, и прячусь в своих нечёсанных волосах со словами:

— Эмм…я как раз сама собиралась…

— Да, уж…собиралась… — бурчит Фатима, быстро припуская на кухню.

— Собиралась! — топаю я ногой, пряча слёзы.

Максут и Тина начинают паковать холст, переговариваясь между собой, а я думаю о том, что написать ему в ответной записке.

Максут уехал через час.

У меня нет фамильного пергамента. Но, я не стала использовать желтые канцелярские бумажки. Я положила письмо в его же конверт, написав ответ на обратной стороне его письма. Потому что не хочу, чтобы кто-то знал о том, что я ему пишу:

«Отдай её своим потаскухам.

М.Д.».

Максут вернулся злой. С ящиком и запиской.

Я не знала, толи смеяться, толи злиться…

«У меня нет никаких потаскух.

М.Д.».

Поскольку ехать второй раз Максут отказался, мы воспользовались спец доставкой.

«Твои потаскухи так не думают.

М.Д.».

Я получила картину назад через три часа.

«Вернёшь ещё раз, и я отправлю её в шредер. P.S. Нам нужно поговорить.

М.Д.».

Я не настолько глупа, чтобы думать, будто он не выполнит свою угрозу.

Я опять злюсь, потому что понятия не имею, куда нам эту картину девать!

Не вешать же её…в гостиной!

Там всегда много детей и…я бы не хотела одним ясным днём увидеть на ней усы…или ещё что-нибудь подобное!

Я забрала её к себе. И гипнотизировала глазами, баюкая Даура, пока думала, что ответить его вероломному отцу, который причинил мне столько боли. Он появился всего пять дней назад, а по моей жизни снова будто потоптались варвары.

Что мне делать?

Что мне с ним делать? Кто может дать мне совет? Кому я вообще могу рассказать о том, что творилось и творится в моей жизни?!

«Теперь ты решил поговорить? Что случилось?

М.Д.».

«Скажи когда, и я приду.

М.Д.».

Я опять плачу.

Лёжа на кровати и глядя в потолок.

Думаю о том, что ему скажу.

Мне есть, что ему сказать.

Пусть приходит, клянусь, мне есть, что ему сказать.

— Кофе? — спрашивает Максут, останавливаясь передо мной и протягивая большой картонный стакан, от которого даже на расстоянии исходит тепло и приятный аромат.

Отрицательно машу головой и заглядываю под козырёк коляски Даура, сидя на парковой скамейке и потирая друг о друга руки, закутанные в вязанные варежки.

Мой сын спит, выронив свою соску и приоткрыв ротик. Маленький и безмятежный. Я могу любоваться им часами, гадая, каким он будет, когда вырастет. По крайней мере, насчёт его внешности гадать не приходится.

Максут вздыхает и усаживается на скамью рядом со мной. Кладёт локти на колени, широко их разведя, и крутит в руках стакан с горячей жидкостью. На нём штаны с карманами, чёрная военная куртка и чёрная шапка. На ногах огромные военные ботинки.

Солнце давно село, и температура упала на десяток градусов, не меньше.

Прячу замёрзший нос глубже в ворот шубы и смотрю вперёд. На маленький парковый каток, окружённый небольшими сугробами и иллюминацией. Там Тина учит Айзу стоять на коньках, придерживая девушку за руки. До нас долетает детский смех и визг Айзы, когда она, потеряв равновесие, шлёпается на задницу.

Я морщусь, а Максут резко вскидывает голову, реагируя на звук.

Айза переворачивается на живот и встаёт на колени, поправляя свою шапку, из-под которой по её спине змеится тёмная коса. На ней синие лосины и высокие вязаные носки. Розовые.

Максут смотрит на каток, а потом на свои руки, поигрывая челюстью.

Он молчит, поэтому говорю я. Во всей моей истории…он как раз тот, кто всё понимает…

— В…ту ночь на озере ты сказал, что он не придёт… — глухо говорю я, глядя на него. — …ты всё знал? Знал что он…что…

— Это не моё дело. — Обрывается меня Максут, снова глядя вперёд, потому что ещё один пронзительный визг Айзы разлетелся по вечернему парку. — И это не самое страшное из того, что может случиться в жизни. Поверь.

— Разумеется, — с горечью усмехаюсь я. — Случаются ещё войны и снежные бураны.

— Твоя жизнь принадлежит тебе. — игнорирует Максут мой выпад. — Тебе решать, что с ней делать.

Как раз в этом у меня большие сомнения.

— Да, мать твою! — Вдруг гаркает он, хлопнув себя по бедру, и встаёт, привлечённый очередным жалобным писком девушки.

Прежде чем уйти, наш охранник смотрит на меня сверху вниз и добавляет:

— Делить мир на белое и чёрное могут позволить себе только дети.

— Разумеется, — прохладно замечаю я. — Так мужчинам гораздо удобнее!

Он смотри на меня некоторое время, а потом разворачивается и трусцой бежит к катку. Вбегает на лёд и уверенными твёрдыми шагами движется к Тине и Айзе, которая опять растянулась на льду. Хватает последнюю за шиворот и ставит на ноги, как котёнка. Девушка хватается за его куртку, её ноги разъезжаются.

— Уйди, чтоб я тебя больше тут не видел! — орёт он не неё, перехватив поперёк талии и таща прочь.

— Отвали! — орёт ему в ответ Айза, изворачиваясь, что абсолютно бесполезно. — Иди к чёрту, Максут! Ты мне не папочка!

Тина наблюдает за ними, уперев руки в бока. Недалеко от катка я вижу осматривающего окрестности мужчину в чёрном пальто, а с другой стороны ещё одного такого же. Понимаю, что хозяин города где-то поблизости. Собственной персоной.

Встаю и берусь за ручки коляски, махнув Тине рукой. Медленно двигаюсь по парковой дорожке, глядя в тёмное звездное небо. Останавливаюсь, когда слышу его шаги впереди. В тишине парка они отдаются эхом в моих ушах. Помедлив немного, перевожу на него глаза.

Он шагает по дорожке, одетый в зимнюю кожаную куртку, джинсы и чёрную шапку.

Мои губы улыбаются.

Чёрт возьми!

Просто моим глазам безумно нравится, то, что они видят!

У моего мужа потрясающее тело. Сильное, но не грузное. Он не слишком большой, но и не слишком маленький. Он крупнее меня во всех местах, но ровно настолько, чтобы я могла чувствовать себя комфортно, даже несмотря на то, что я для него высоковата. Но, это никогда не было для нас проблемой.

У нас…хватает проблем и без этого…

Вопрос, которым я мучила себя последние два дня заключается в том, хотела бы я никогда его не знать и жить счастливой жизнью с…другим мужчиной? Все, к чему я пришла — это леденящий страх от такой перспективы. Никогда его не знать…это как никогда не хлебнуть пьянящего грозового ветра…не узнать, что он где-то есть…и родить не Даура, а какого-то другого мальчика, в той другой реальности…в которой Марат Джафаров никогда не скажет мне, что любит меня…я сумасшедшая, знаю…

Я не хочу другой жизни…я хочу свою!

Делаю глубокий вдох, ища поддержки у тяжелого зимнего неба.