— Ты думаешь, они прям вот так… И трусы… — замирает с открытым ртом Кира.
— Откуда ж мне знать?
— Какой ужас, — хохочет она.
— Ну, нам определённо стоит выпить для смелости!
Похрюкиваю, заглушая смех. Открываю барную карту и не сразу замечаю случившуюся с Кирой заминку.
— Мартини или чего покрепче?
— Э-э-э… Нет, я, пожалуй, пасс.
— Что так? — удивленно вскидываю брови. Кирюха закусывает губу и улыбается как-то так, как могут разве что… — Не-е-ет, — потрясенно тяну я.
— Да-а-а! — смеется Кира, прикладывает ладошки к горящим щекам и смущенно закусывает губу.
— Ты беременная? Уже? Вот так быстро?!
— Шутишь? Мы встречаемся сколько? С пятого класса? Лет двадцать выходит, Тат. Это… логично. Не находишь? Мы и свадьбу затеяли потому, что хотели какого-то продолжения.
— Ох, ничего себе!
— Ты как будто не рада…
— Я?! Не рада?! Да ты что…
Вскакиваю из-за стола и набрасываюсь на Киру с объятьями. Я рада… я очень и очень и рада. Просто на фоне ее личного счастья моя жизнь кажется абсолютно бессмысленной. Я будто и не живу. Вокруг меня кто-то постоянно влюбляется, женится, рожает детей, а я… все мимо. И ведь ничего не изменится. Потому что мое сердце давным-давно занято тем, кто в упор меня не замечает. И не заметит уже никогда.
— Ты Сашке-то сказала?
— Нет, — улыбается эта глупая, — после свадьбы скажу. Будет ему подарок.
— Это ты хорошо придумала…
Восхищенно мотаю головой, разжимаю объятья и возвращаюсь на свое место. Поверить не могу, что моя Кирюха скоро станет мамой! Взмахом руки подзываю к себе официанта. Заказываю мартини.
— У нас акция. При заказе двух коктейлей — третий идет в подарок, — сообщает улыбчивый парень.
— Мне подходит.
— Ого! — комментирует мой заказ Кира. Пожимаю плечами:
— А что? Вон, поводов сколько! Да и операций у меня аж до вторника не предвидится.
— Ну, тогда сам бог велел. Тем более, действительно есть, что отметить! Ты уж давай тогда и за меня…
— Твое здоровье!
Первый коктейль приносят быстро — как раз к началу шоу. Мы с Кирой замираем с открытыми ртами, переглядываемся и визжим, как девчонки, когда первый из парней сбрасывает с плеч бутафорскую рубашку. Это реально… ужасно! Все эти огромные мужики, которые трясут причиндалами так близко от наших смеющихся лиц. Следом за одним коктейлем, как в сухую землю, уходят второй и третий, я повторяю заказ — давно мне не было так весело. Вхожу в раж, вставляю в рот два пальца и, надо же — не зря меня учил дядя Ваган! — свищу так громко, что мне начинают аплодировать гости за соседними столиками. Кира смеется, держась за живот и, следуя примеру других дам, лезет в сумочку за деньгами. Но пока она возится, свет неожиданно гаснет, а когда загорается вновь — парни исчезают со сцены.
— Ну, вот… — разочарованно тянет Кира. — А так хотелось!
— Ничего. Думаю, это не последний номер, — смеюсь в ответ.
— Ой! Это Сашка! — Кира хватает со стола телефон. — Я отойду ненадолго…
Как только услышала? Киваю головой, мне так весело, что я и одна не заскучаю. С жадностью выпиваю очередной коктейль. Вытряхиваю остатки льда в рот и с наслаждением, перекатываю прохладный кубик на языке. Официант подносит новую порцию. Ну, надо же, какой молодец! Какая оперативность! Мне так хорошо, что я готова обнять весь мир…
— Тук-тук! А вот и я!
— Привет, моя счастливая подруга-невеста!
— О-о-о, смотрю, кому-то уже хорошо.
— Очень хорошо! Очень!
— Надеюсь, следующая новость тебя не огорчит.
— Что за новость? — пьяно икаю я.
— Семен… Ну, помнишь, друг Сашки, который должен был быть у нас на свадьбе шафером? Так вот, он поломал ногу.
— Да ладно?!
— Угу…
Из-за выпитого алкоголя мой мозг соображает хуже обычного. Складываю в уме дважды два и, кажется, понимаю… Подозрительно свожу брови в одну линию. Нет-нет, это не какая-нибудь армянская моно-бровь. Я вообще мало что взяла от армянских родственников. Собственно, только их самих и взяла… Бесчисленное количество теть и дядь, братьев и сестер, бабушек и дедушек, разбросанных, кажется, по всему миру. Так вот, я понимаю, что…
— И кто же будет моим… ик… моим… точнее — твоим шафером? Семен-инвалид или…
— Или… Сашка взял за жабры Клима и, в общем…
— Не-е-ет! — тяну я. — Ты не можешь так со мной поступить! Ик.
— Послушай, ну, что в этом такого, правда? Это же, наоборот, может быть, твой последний шанс!
— Шутишь?! Да он меня даже не замечает… Он и видит только этих… смазливых… ик… шпал, одного с ним роста. Нет-нет, я против, Кирюха. Слышишь? — тяжело опираясь на стол предплечьями, встаю со стула.
— Эй, ты куда?!
— Пойду ноги ломать.
— Какие ноги? Ты спятила?
— Ну, у Семена это же прокатило? Вот и я хочу… какую ломать-то? Правую? Левую? Ик.
Опускаю пьяный расфокусированный взгляд на свои коротышки. Нет, с моими ногами все в полном порядке, если говорить об анатомических пропорциях тела. Но Клим предпочитает другие соотношения. Модельные, так сказать, параметры…
— Та-а-ак, мать. Я звоню Саше.
— Зачем?
— Затем, что кое-кто из нас в лоскуты. Как-то я недоглядела.
— Вот еще! Думаешь, я сама до дома не доеду?!
— Доедешь, конечно, но лучше мы тебя подвезем.
Дальнейшие события я помню смутно. Знаю точно, что Кира звонила Сашке, а я — в такси. И оно за мной даже приехало. По крайней мере, когда Клим… да-да какого-то черта именно Клим прибыл Кире на выручку, мы на пару с замечательным водителем Убера, Дыштынбеком, пытались объяснить навигатору, куда, собственно, будет лежать наш путь. И судя по тому, что тетенька из навигатора не понимала ни меня, ни гостя из Средней Азии, наш с Дыштынбеком уровень владения языком в тот момент примерно сравнялся.
Потом помню, как Клим вытаскивал меня из машины такси. Как о чем-то беседовал с водителем, лез зачем-то в карман, наверное, чтобы оплатить таксисту так и не оказанные услуги. А я убеждала Киру, что это все зря. И клялась, что вообще, вот ни капли не пьяная.
Не знаю, когда я уснула. До того, как мы благополучно доставили Киру домой, или после… Но зато я отчетливо помню, каким образом очутилась дома… но не у себя. И все, что происходило после… Кажется, это теперь навсегда вырезано в моей памяти.
— Тата! Тата, эй!
Моргаю. Но видение перед глазами не исчезает. Он рядом. И он… мой муж. Насмешка судьбы какая-то.
— Тебе нужно подписать. Здесь и… вот здесь.
Встряхиваю волосами. Наверное, насквозь пропитанными ароматом больницы и септиков. Это вам не духи, да. Тянусь к заботливо поданной ручке. Я подписываю столько бумажек, что за время работы моя красивая витиеватая подпись сократилась едва не до крестика. Черкаю дрожащей рукой и тут же понимаю, что практически один в один повторяю подпись Клима. Вскидываю на него полный удивления взгляд. И снова с головой погружаюсь в бездонные омуты его глаз. Если бы я знала, как сильно влюблюсь в Сашкиного брата, пришла бы я к нему на день рождения тогда, в пятом классе? Не знаю…
Складываю в стопку подписанные документы, отдаю нотариусу и неуклюже выбираюсь из кресла.
— Все? Я больше тебе не нужна?
Морщусь от того, как это звучит. Наверное, наружу лезет подсознательное. Никак иначе я этого объяснить не могу. Я бы душу дьяволу продала за то, чтобы он нуждался во мне каждую секунду своей жизни, но… не судьба. Смирись, Татка. Не про тебя такое счастье. Где он, а где ты? Не будь Киры и Сашки, ты бы в жизни с таким мужиком не встретилась. Никогда. Довольствуйся тем, что можешь в принципе к нему прикоснуться. У других такой возможности нет.
— Да. С документами мы покончили. Но ты не торопись. Я тебя отвезу.
— Не стоит. У тебя еще полно дел, наверное.
— Я тебя сюда привез — я и отвезу. — Властные нотки в голосе Клима не оставляют мне ни единого шанса. Я едва лужей не растекаюсь аккурат у его ног. Перед таким мужчиной, во всех смыслах этого слова мужчиной, никому не устоять. У меня просто не было шансов. И нет. Стараясь держать лицо, равнодушно пожимаю плечами, но вся моя выдержка летит к чертям, стоит только пальцам Клима коснуться моего лица. Широко распахиваю глаза и приоткрываю губы, не знаю, чем вызвана эта ласка, мне все равно…